Memoria de Pez

cambio de casa

2011-03-04T12:02:00.000-03:00

siga la flecha --->

Checoeslovaquia's

2010-07-06T18:32:00.001-04:00

Dijiste que me llamaste porque tenías frío y yo sólo pensaba en que todo esto me estaba dando frío a mí. Preguntaste si había un mal sabor y yo estaba pensando, en ese mismo justo preciso instante, que esto era lo más rico que había probado. Que hay cosas que uno no puede decir con las palabras y que yo eso lo hago con los dedos, las yemas sobre cubos plásticos deletreados, tal como ahora. Tú con otro botón. Esa segunda vez, saliendo del departamento en el Este de la ciudad. Un viento helado y el color del cielo tal como me gusta, cuando torna las hojas otoñales de un amarillo fosforescente. Y yo salí y vi por la ventana, me detuve un par de segundos mirando hacia ese estacionamiento, el árbol, la calle de enfrente, y acto seguido, botón.

Fiesta Fidelios

2010-06-10T15:52:00.001-04:00

Hola.

Mañana estaremos de fiesta Cabaret Fidelio.
En vivo: Leo Quinteros & The Shopping Group Revisited (working title).
Tocando nuevas canciones del próximo disco "Los Días Santos". U
n primer adelanto "Cheerleader" pueden escucharlo haciendo click acá
Por otra parte la FIESTA, a cargo de DJ Espi (el clan, amanda) para que no nos afecte el frío. Habrá que puro bailar.
La Bodega está en Madrid 836, casi esquina Copiapó, en el barrio Diez de julio.
Las puertas se abren a las 22.00, pero nadie llega a esa hora, así que la tocata es más tarde.
La entrada cuesta $3000. Sin embargo los que digan la palabra FIDELIO pagan mitad de precio.
Saludos.

Presidente: váyase por favor

2010-06-01T11:59:00.001-04:00

Usted, hágame el favor de no joderme más, de no aparecer nunca más por aquí. Usted, hágame el favor, sea bueno, y váyase a su casa. Déjeme en paz. No lo quiero ver más en televisión, ni en los diarios, ni en la comida, ni en los carteles de los kioscos, ni en la lista de precios del menú. Aléjese de mis cigarrillos, deje vivir con dignidad a su “pueblo”, detenga este saqueo, porque este sí que es grave.

Vaya y premie con un bono a su abuelita y detengamos este basureo gratuito y esta falta de respeto constante a las mujeres, a las familias, a los otros conceptos de familia que no están guardados ni en las cuatro paredes de su iglesia, ni tampoco en las cuatro paredes y múltiples ventanas de su cuenta bancaria.

Guarde en su biblioteca su reconstrucción nacional y su alza de impuestos, junto a los ejemplares de libros buenos, como el del señor Robinson Crusoe y Nicanor Parra, que en paz descanse. Pesque a su mujer, un par de botellas de Chardonnay y unas cocacolas y emplúmeselas en su helicóptero, rápido, bien rápido y sin mirar atrás. Tómese unas largas vacaciones y asista a un curso de dicción. Trátese su síndrome de Touret. Regálele una toyotomi a su buen amigo. Ya le di bastantes ideas. Ahora, Presidente: váyase por favor.

Vajilla

2010-04-01T15:15:00.000-03:00

Por qué tirar el mantel y romper los platos así, de un solo golpe.

pedazos

2010-02-17T02:07:00.001-03:00

yo te quiero más que todas las plantas carnívoras del mundo juntas.

Berlin For Dummies

2009-11-22T16:23:00.004-03:00

Tomé un bus desde Paris a Berlin con la moral un poco por el suelo. Andaba –ando- con una maleta enorme y muy pesada. No sé qué diablos hay adentro que pesa tanto, pero la he trasladado de arriba abajo por las escaleras del metro. A veces con la gentil ayuda de algún franchute piadoso. Algunas veces no. El bus salía a eso de las ocho de la noche de Paris y llegaba a las 10 am a Berlin. Largo viaje se venía y yo con la espalda hecha trizas. Y el ánimo también un poco. En fin. Me auto daba ánimos y me azuzaba la moral a mí misma para enfrentar lo que venía. La incertidumbre. El bus de Eurolines que es com

o viajar en Tur Bus clásico. Un africano medio musulmán, hediondo e inquieto que se me sentó al lado todo el viaje. Miento, hasta Bruselas. Porque el maldito bus me juega la mala broma no sólo de hacer escala en Bruselas, sino que atravesarla entera además. Partiendo por el lugar donde me quedé y terminando en el sector norte, donde está la Gare du Nord. Ahí estaba la kermesse que se había instalado los días previos a mi partida de la ciudad, ahí estaba todo lo que estaba dejando sin saber si iba a volver. Y la pena y las ganas de bajarse del bus ahí mismo, tomar la maleta y llamar a alguien. Pensar, quizás no vuelva nunca,

pero quiero volver, tanto.

La calle Anspaach y los recuerdos de mierda, siempre los recuerdos de mierda, ¿cierto?. Luego el viaje continúa. Duermo algo, escribo mucho en mi libreta. El viaje termina sin mayores novedades. Ok, es sólo un via

je en bus. Llegamos a Berlin a eso de las 11 am, luego de pasar por un repaso policial rutero donde un marroquí se quedó en el camino. Los papeles.

Bajo la maleta de mierda del bus y me dirijo al metro. Una

breve mirada al plano del U-bahn (metro de Berlín) y ya estaba en la estación donde se suponía quedaba el hostal. Temía lo peor. No tenía reserva en ningún lado, era sábado y el pesimismo me domina, lo sabemos.

Caminé un par de cuadras hasta encontrar un gran edificio de unos cuatro pisos, con patio interior. El dueño, un enorme tipo de unos 50 años, con pinta de gringo simpático y que hasta me encontró el precio más conveniente. Jamás esperé pagar 26 euros por tres noches. Una pieza para cuatro mujeres, donde estaba sola. Duchas y baños decentes. Milagro, pensé. De dónde sacan plata para mantener esto, pensé también.

Luego de la ducha imperativa parto por un falafel y luego a visitar una casa okupa, donde me habían dateado que me podía alojar gratis en la onda hippie. Está en el barrio de Kreutzberg, el más taquilla y ondero de la ciudad, pero no me atrevo a entrar. Es demasiado punkie como de película. Pienso que mejor pago otros 26 euros y conservo lo que me queda de dignidad y la suerte de no haber sido violada hasta el momento. Río. Visito el barrio, Kreutzberg. Es increíble, lo más

ondero ever. No sé bien cómo describirlo. Imagina mucha gente dando vueltas por el sector, mucho local para tomar cervezas, harta terraza, un poco de olor a hachís en el ambiente, harta cerveza y mucha tienda de ropa de segunda mano y otras de diseño bien choras. Harto tatuaje para mirar. Algunas viejas punkies –de los punkies reales- dando vueltas por el lugar. Todo bien. Tomo el U-bahn otra vez. No sé bien dónde ir, entonces miro el mapa turístico que conseguí en el hostal y veo que algo destaca y es un edificio como grande. Parto.

Aparezco en Postdam Platz, está notoriamente lleno de turistas. Aquí me encuentro con algunos pedazos de lo que fue el Muro de Berlín turísticamente dispuestos. Tomo algunas fotos. En un par de puestos, unos tipos disfrazados de soldado te ofrecen timbrar el pasaporte para simular que estuviste en Berlín oriental u occidental. Dependiendo del lado en que estés, claro, porque ahí es uno de los límites del muro. Un par de pasos y estaba en el Tiergarten, un enorme parque, salvaje y precioso. Sorprende un poco, porque uno piensa que los alemanes son estrictos y rígidos para todo, pero sus parques no tienen nada de lo obsesivo-compulsivo que sí tienen los belgas y los franceses, con sus arbustitos podados y ninguna rama fuera de lugar. Acá no es así. Los árboles y los pastos crecen bien wildmente, y eso es precioso.

Otros pasos más allá y llegué al monumento a los judíos muertos en el Holocausto. Es relati

vamente nuevo –creo que del 2005, pero no estoy segura- , lo hizo un gringo de nombre Peter Eisenman y está bien central. Tuvo harta polémica al momento de ser construido, porque consiste en una serie de bloques de cemento –moles, en realidad- dispuestos en distintas alturas y que forman una especie de laberinto gris y quizás excesivamente abstracto, donde uno puede pasearse durante el día y tomar fotos conceptuales, aunque no le recomendaría a nadie atravesarlo durante la noche. Además, leí por ahí que en 2003 se paralizaron las construcciones cuando se supo que la empresa que proveía el material, hizo lo mismo con cierto gas que usaron los nazis para el exterminio. Así nomás es la cosa. Bueno. Llegué ahí motivada por la curiosidad de esta obra loca y tan central, rodeada de edificios pequeños pero locos también. Está cerca de la puerta de Brandenburgo.

Me topé ahí con un grupo de turistas que seguían a un guía turístico, de estos tures gratuitos que se dan en algunas

ciudades. Yo los seguí en Amsterdam y acá en Berlín y fue excelente. Pertenecen a una empresa que se llama neweurope ( www.neweuropetours.eu) y son altamente recomendables, porque son gratuitos (sólo dejas una propina al final) y te guían jóvenes que estudian allá de intercambio. Lo rico es que combinan la historia de la ciudad con un poco de idiosincrasia y humor. Y lo mejor, claro, es que es gratis. Yo creo que es la mejor forma de conocer –sacarse el cacho de ver los hitos de las ciudades, que puede resultar un poco estresante a veces si no cachas mucho y eres pobre además.

El tipo nos conduce –en inglés- por hartos lugares, entre ellos el Checkpoint Charlie, que es el hito más importante donde se encontraba la frontera gringa y soviética, y concluye en la isla de los museos con el relato de la historia de cómo se decretó la caída del muro. El día va bien hasta ahí. Decido vagar un poco y llego luego a un cibercafé, donde mi mamá me cuenta que me han robado la bicicleta en Santiago. Quiero morir. Justo ese día pensaba que volvía a Chile pobre pero que qué importaba, si tenía bicicleta y con eso ahorraba tanto.

Parto por un falafel a alguna esquina y en vez de eso, me como una pizza que está pésima. Tengo rabia y pena y lo ahogo todo con unas cervezas solitarias que me tomo entre el restaurant, el metro –sí, se puede tomar en el metro- y el hostal.

Al otro día parto resuelta a olvidar la pena de la bici y los malos recuerdos que aparecen fantasmagóricos en esta ciudad que estoy conociendo de una manera en que no esperaba conocer: sola.

Y tomo el metro y ahí estamos otra vez con mi mala suerte: aparecen los inspectores del tren y me pillan sin boleto. Una multa de 40 euros. Ok, soy la vergüenza sudamericana en persona. Salgo del metro en dirección a la Berlinische Galerie. Quiero ver arte, es parte importante del viaje, pero me detengo en una pequeña plaza porque no doy más. Estoy como Lou Reed, pidiéndole a Jesús –a quién sabemos, no otorgo divinidad alguna- que me ayude en mi debilidad y a encontrar mi lugar. Ya podrás buscar la canción que sonaba en mi mp3. Siempre es una tras otra cuando uno se propone mirarlo desde ese prisma, claro. Me siento, rolo un pucho y pienso: hay que ser como Berlín, levantarse una y otra vez cuando a uno lo botan. Reconstruirse.

Luego de esas reflexiones rascas de autoayuda tan características de este viaje solitario, parto a la galería. Una muestra preciosa que trata sobre el tiempo y reúne a variados artistas alemanes –y algunos no- en torno a este tema. Es heavy ver cómo los alemanes toman su historia reciente y la transforman en experiencias, la debaten, la interpretan, la rescatan. Está viva, está latente.

Es imposible no hacer la molesta comparación con lo que sucede en Chile, donde lo que se vivió hace tan poco se tapa con paja y los artistas hacen cualquier mierda menos lo que debieran. En Berlín no se ignora, es así de simple. En Berlín se hacen cargo. Acá reconstruyen. Los nazis quemaron libros, igual como los milicos nos quemaron miles de textos a nosotros, pero los alemanes te hacen un monumento para no olvidarlo. Es una ciudad que no tiene tanto lo que las otras europeas. No hay viejos vestigios de grandes monumentos ni catedrales llenas de oro. Hay, en cambio, arquitectura moderna y un Bauhaus que se respira en cada lugar. Es la raja. Es la raja porque yo amo el Bauhaus.

Berlín es una ciudad que no tiene mucho centro. O sea, el centro- centro es Alexanderplatz, donde está esa torre loca con bola disco incluida que es la torre de la televisión. Se puede subir, yo no subí. El resto, barrios que hay que conocer. Neukolln es un barrio turco. Yo anduve por ahí quedándome en el hostal, hasta que conocí a un chileno con el que nos hicimos amigos en dos horas y claro, era artista, y tenemos miles de amigos en común. Bueno, no miles, pero se entiende. Me ofreció quedarme a dormir el resto del tiempo en su taller, que está en el barrio Prenzlau- Erberg (estoy consultando el mapa porque voh velo que recuerdo algo de ese idioma del horror).

Ese barrio antes era soviético, durante la dominación, y con la caída del muro resultó ser un barrio donde todo era más barato que en el resto de Berlín. Por eso, mucha gente joven – artista se trasladó para allá y se instalaron. Hoy es un barrio más snob, aunque no lo noté tanto. Es como más Lastarria y claro, los artistas te envejecieron algo y ahora ves harta pareja paseando guaguas. Actualmente, el barrio de artistas es Kreutzberg. En las calles aledañas encontré hartas tiendas de cachureo y antigüedades, y eso fue lo máximo, porque en ninguna otra ciudad lo había pillado. Cerca de donde yo estaba queda la plaza Helmholtz Platz, que es bien lindo el sector. En las calles que la rodean hay muchos bares con terraza para pasarlo de pelos y claro, la plaza es de día un antro de tipos yonkie durante el día, aunque inofensivos.

¿Qué más? Ah, el Bauhaus. Bueno, cabe la casualidad de que actualmente hay una exposición sobre la historia del Bauhaus que estará hasta principios de octubre. Ojo con confundir con el museo del Bauhaus, que no es lo mismo. De hecho yo llegué al museo éste, que es un edificio blanco estilo Bauhaus y la expo no era ahí. Es en el Martin-Gropius-Bau, metro Postdammer Platz (ver www.modell-bauhaus.de). La expo está increíble. Recorre toda la historia del movimiento que duró 14 años. No rellenaré con historia y pajas, que para eso está Wikipedia. La cosa es que te lo explica todo y está súper completa. Hay muchas obras de todo lo que hicieron y bueno, te lo explican todo. Es la raja.

¿Qué más? Pasear y tomarse un vino en Teptower Park , frente al río. Comer salchichas –wurst, se llaman, yo no como- en cualquier lado. O dormirse una siesta en el parque Volkspark Friedrichshain. Yo me eché ahí y desperté y estaba lleno de minos tomando sol en pelotas.

Segundo Festival Teatro Container de Valparaíso

2009-11-13T12:32:00.001-03:00

Hoy - 21:00 horas - Plaza Sotomayor, Valparaíso: Inauguración del Segundo Festival Teatro Container de Valparaíso.

No diga que no le avisé!

Spot II Festival Teatro Contaniner 2009 from Plasti Cine on Vimeo.

Giratorio

2009-10-28T21:42:00.002-03:00

Una cosa es separarse, otra es que el otro no te importe nunca más nada.

25.9

2009-09-25T13:08:00.000-04:00

No recuerdo algo similar a esto. Lo que no es mucho decir, dado que no tengo memoria.

Diarios

2009-09-16T23:20:00.004-04:00

Cuando la autodestrucción entra en el corazón, al principio parece un grano de arena. Es como una jaqueca, una indigestión leve, un dedo infectado; pero pierdes el tren de las 8:20 y llegas tarde para solicitar un aumento. El viejo amigo con quien vas a comer de repente agota tu paciencia y para mostrarte amable te tomas tres copas, pero el día ya ha perdido forma, sentido y significado. Para recuperar cierto propósito y belleza bebes demasiado en las fiestas y te propasas con la mujer de otro y acabas por hacer algo tonto y obsceno y a la mañana siguiente desearías estar muerto. Pero cuando tratas de repasar el camino que te ha conducido a este abismo, sólo encuentras un grano de arena.

- J. Cheever

Textos con retraso

2009-09-15T21:36:00.000-04:00

Me voy po. Me voy me voy me quiero ir, me quiero puro ir. Y he hinchado meses por irme. Y parece que me voy. Todo el plan maquiavélico y todo el sudors. Y los dejo a todos por un rato, descansen de mí que yo descansaré de todos. Y no se acuerden de mí mientras no estoy, no vale la pena. Acuérdense de mí cuando llegue.

No sabes

2009-09-13T23:47:00.001-04:00

Guardo fotos de ella en mi Inbox. Fotos de cuando era niña y de cuando era grande. De cuando tomaba palomas entre sus dedos y de ojerosos amaneceres. Guardo textos, de los mejores que ella hizo en esa época y también de los peores: los que no tienen respuesta. En mi Inbox están los últimos párrafos, las últimas líneas que no le escribió a nadie, ni siquiera para ella, nunca más, porque ya no quedaban textos posibles para nadie posible nunca. En la opción buscar están los diálogos más extraños e inciertos pero extrañamente ciertos, aunque finalmente falsos. En la opción borrar, ninguna opción.

Presidenta: enamórese por favor

2009-08-02T09:52:00.002-04:00

Presidenta, enamórese por favor, para que así esta manga de patriotas descabezados tengan tema de conversación en la sobremesa. Tenga un poco de piedad y dénos un tópico para intercambiar opinión y copuchar en torno a una familiar copita de Araucano. Enamórese por favor, para que de una buena vez la vieja de micro tenga algo más interesante que debatir en el paradero que la supuesta mierda que es el Transantiago, y que nunca piensan en nosotros los usuarios. Porque claro, el señor Cortázar no te usa la micro para llegar cada mañana a su sillón de cuero calefaccionado nivel potito ameno. Presidenta, encuéntrese a alguien que la quiera, para que así nosotros podamos llenar páginas y páginas de prensa nacional con rumores, desmentidos, fotos falsas, cuñas malintencionadas y fuera de contexto, vocerías, chistes, caricaturas. Para que podamos rellenar suplementos, ediciones especiales. Para que vuelva a aparecer Glamorama, para que no nos cierren la Wikén. Presidenta, búsquese a alguien que le mande flores anónimamente, para que así los miles de colegas desempleados volvamos a ver una luz de esperanza al final del infinito túnel de la cesantía. Para que despleguemos un contingente periodístico que incluya helicópteros, despachos las 24 horas desde la puerta de su casa, extras con sonidos de alarma nacional. Para que tengamos a todos los camarógrafos y los reporteros estrella en las calles, sondeándola. Presidenta, sea buena, agende citas en algún restorán exclusivo del litoral central. Déle de comer a tanto cabro que necesita de la noticia rosa para sobrevivir el mes. Otórguele un gol al pobre de Rodrigo Danús y rellene su cuenta bancaria, que hartos millones se le fueron en la colitis que le dio Mauricio Israel. Presidenta, enamórese, por favor. Déjenos inventar que se le nota cómo le brillan los ojitos, que está más flaca, que se mandó a hacer trajes de dos piezas nuevos. Que ahora el rojo y el rosado son sus colores predilectos, que anda con la mente en la luna, que se está maquillando más, que sus asesores la reclaman en La Moneda, pero usted está en otra, armando planes para irse al lago el fin de semana. Presidenta, enamórese, búsquese un pierno, sea buena, es invierno. Déjenos inventar también que la Jupi está celosa porque usted ya no la cotiza. Permítanos responsabilizar a su nueva condición de enamorada cuando ocurra el próximo terremoto o inundación. Déjenos ver por televisión en el matinal cómo a su hija la lleva al colegio el nuevo “tío”. Déjenos evaluarlo. Ojalá sea viudo, ojalá sea guapo, honrado, un tipo bien. Presidenta, déle la satisfacción a Pancho Vidal de ser el primero en irse de casette y tirar la cuña de que “la Presidenta está más contenta que nunca”, pero no precisamente por su popularidad en las encuestas. Entréguele a cada familia chilena la felicidad de ver televisadas sus reuniones sociales, de ver a la Consuelo y a Andrés llegando con las niñitas a un asado familiar en su casa. Presidenta, concédanos el placer de escuchar a Hugo Chávez decir que tiene roto el corazón y escuchar las felicitaciones que envía Cristina desde el otro lado de Los Andes. Presidenta, dénos por favor otro tema de peluquería, ¿no ve que estamos cortos? Presidenta, enamórese por favor.

Sarro submarines

2009-07-06T21:00:00.000-04:00

Un pensamiento tan básico y simple –simple de simplón, no de sencillo- como creer que escribir y publicar es sinónimo de ventilar la vida personal es como pensar que uno puede olvidarse de todo, absolutamente todo lo que quiere y cree y cambiarlo por una secuencia interminable de mañanas somnolientas con olor a alfombra, acostumbrarse a que cada 8.34 am estás haciendo la fila por un poco de agua hervida en el aparato eléctrico lleno de sarro, o tomarle el gusto a un cigarro callejeado y el pecho apretado antes de que el reloj marque las 8. Es como pensar que esto es todo lo que es uno y que se es papel escrito y posteado y nada más, ahí, puesto para ser leído con tanta simpleza como quien lee un aviso económico de putas en un privado o el dato de una vieja bruja que asegura uniones amorosas a bajo costo. Creer que un texto es sólo un texto en su literalidad es como pensar que ver a mi viejo sentado, más flaco, más arrugado y más solo, fumándose su pucho afuera en el frío, mientras mi hermano y yo hacemos como que no estuviera e intentamos seguir algún tipo de conversación me es absolutamente indiferente. Es como pensar que viajar es simplemente tomar un avión y partir y olvidarse de todo. Uno nunca se olvida de todo.

Algunos aspectos culinarios

2009-07-06T20:49:00.002-04:00

Elevamos un altar a las galletas “tipo americanas” de 1 euro, que con sus chips de chocolate y su hostigante sabor me mantienen de pie al menos medio día. Benditos sean los paquistaníes y los libaneses que habitan Bruselas y nos entregan día a día la dosis de verduras, legumbres, ajo, masas y kilos de cebolla con sus maravillosos falafel y pita falafel por tres euros y medio a cuatro. Si son más de cuatro euros, es que habibi es carero. Encontré el supermercado de barrio más barato, el que tiene la leche chocolatada a menos de 1 euro y la frutería menos ladrona de los alrededores de la Gare du Midi, donde por 80 centavos compro un par de tomates, un zapallo italiano y una cebolla de lo más cristianos. Tomamos cerveza Jupiler, que es como la Escudo de Bruselas, aunque guardando –extremadamente- las proporciones. No compro agua, ni menos bebidas: relleno la botella una y otra vez en los baños de restoranes, cafés y night shops. Rolo tabaco, que cuesta una cuarta parte de lo que vale una cajetilla de cigarros. Así fumo menos, lo que es notable, y tiro pinta, lo que es obviable. Devoro un durazno en la calle con la voracidad de algún forajido o perdido en el desierto, hasta no dejar nada más que el cuezco, y engullo frites callejeras –la famosa papa frita belga- con salsa extra picante o andaluza hasta sudar aceite. Todavía no pruebo las croquetas de queso, pero estoy preparándome sicológicamente para tal meteorito gástrico. No como helados ni ando en busca de chocolates o souvenirs. En la esquina de la casa venden la mejor sopa marroquí de porotos, tomate y fideos, que me deja echando humo de tanto condimento y picante. Un enorme plato hondo y una gran panera para sopear –aquí tan noble actividad no es “de rotos” y si lo fuera, me vale tres cojones-. Y luego el cansancio post comida, el calor, el picor y volver a la calle a caminar.

Calles Sophie en Bo Zar

2009-07-06T19:58:00.004-04:00

Yo no tenía idea de quién es Sophie Calle (1953) hasta que vi su muestra Calles Sophie en el Palacio de Bellas Artes de Bruselas, Bo Zar. Además de escribir como los dioses, Sophie Calle es fotógrafa y audiovisualista, entre otras cosas. Digo entre otras cosas, porque entre sus miles de andanzas se las ha dado hasta de investigadora privada. Calle usa estas profesiones y labores, intercalándolas y creando múltiples roles y personajes para crear historias y contar a través de ellas su autobiografía. Esta muestra –abierta hasta el 13 de septiembre, para quienes pasen por Bruselas- es una retrospectiva de sus trabajos que, en orden cronológicamente inverso, traza la historia de su vida. Emprender un viaje al Polo Norte para enterrar las joyas y el retrato de la madre, muerta de cáncer hace poco y con el deseo inconcluso de llegar a conocer esas enormes masas de hielo. Ir donde una clarividente a pedirle que le lea el futuro, “para ir y conocerlo”. Pedirle a tu propia mamá que contrate un detective privado para que te siga y que lo pruebe con fotografías. Prestarle la cama a un despechado para que pase ahí sus penas, en California. Diálogos con Paul Auster. Y que él mismo le dedique un libro, un personaje. Cartas. Una ruptura vía teléfono desde un hotel en Nueva Delhi. Exorcizarse los propios dolores conociendo las historias de los demás –“Douleur exquise”- e invitar gente a alojar temporadas en tu cama fotografiando el proceso. Perseguir gente. “Solía seguir extraños por las calles. Sólo por entretención. En 1979 seguí a un hombre, sólo para perderle el paso unos minutos después. Esa misma tarde, por casualidad, me lo presentaron, y me contó que planeaba viajar muy pronto a Venecia. Decidí seguirlo”, cuenta Calle en “Le Confessionnal”. O la historia de cómo se vio ad portas de una rinoplastía que nunca buscó y una indecisión que finalmente el cirujano plástico zanjó suicidándose dos días antes de la operación. Así es Sophie Calle.

Magritte Museum

2009-06-30T13:43:00.001-04:00

Un viejo de mierda me comenta sobre el calor cuando me quito la chaqueta en las afueras del Palace de la Justice. El sol está radiante, arde, sí, pero corre un viento exquisito que refresca y que mueve suavemente las nubes del cielo, el cielo de Magritte. No existe otra forma de comprender su obra que habiendo mirado el cielo de esta ciudad. No tiene igual. Las nubes se dibujan con una precisión única sobre un cielo celeste, de un celeste que yo jamás había visto antes. Quizás fue por eso que, al entrar al museo –el nuevo museo- de Magritte se me estrujó el pecho y me vibraron los ojos de placer. Es que el surrealismo es, según el mismo Magritte, la primera forma de ver la realidad. “Es el conocimiento inmediato de la realidad”, dijo. Magritte era comunista y desde ahí planteaba una concepción del arte como el lujo de las imágenes: el lujo del arte es el lujo del pensamiento. Del pensamiento libre, que abandona la idea de la obligación de ser y la reemplaza por la posibilidad de ser. Si uno se abstrae de toda la infraestructura hi tech y de la tienda –preciosa pero carísima, claro- del recién inaugurado museo, si uno logra olvidar que está rodeado de turistas tercera edad con alpargatas blancas sudadas, si se es capaz de abrir los ojos y entregarse a la imprevisible poética de las imágenes de Magritte, entonces se puede llegar a entender por qué decía que “no hay elección: no hay arte sin vida”.

Bruxelles for losers

2009-06-22T21:18:00.000-04:00

Me tomé una enorme pastilla de paracetamol para aliviar los dolores de cuerpo que siento desde ayer en la tarde, cuando corría un fuerte viento sobre Bruselas. El último día de la Fête de la Musique nos pilló en la Place de Saint Gilles, quizás el barrio más bonito de esta ciudad, tomando cerveza para variar y conversándola con los amigos de Guillaume. “Los piantes”, como les llama Salva. Una serie de bandas no muy rescatables. Me perdí la primera, que era la mejor, pero ya ni sé cuál era, y eso no importa tanto. Nada importa tanto. He estado todo el día encerrada en casa porque me duelen los huesos y me siento molida. No entendía bien por qué, pensaba que era un exceso de jet lag acumulado, o de trasnoche, o de frituras, o de hachís. Pero dormí eternas horas y despertaba cada vez peor, así que ok: tengo gripe o algo así. Hoy no fue un día de paseo. Fue día de trabajo a distancia para Teatro Container, actualizaciones, todo un día para pensar y escribir finalmente este post de mierda que no dice nada sobre Bruselas.

Bruselas 1

2009-06-20T11:06:00.002-04:00

No es que no haya escrito antes, sí he escrito. Un problema de enchufe me tenía fuera del computador y toda la onda de internet, que en realidad no tiene ninguna onda. Usé, en cambio, una libreta y un lápiz para escribir algunas de mis andanzas por Bruselas durante esta semana. Y fue un buen reencuentro con la digna ancianidad de la escritura análoga, porque tiene otro ritmo, otra intención, otro todo. Y es tan privado, y eso es lo mejor.
Esta semana no he parado de caminar. Tengo tanto tiempo disponible para conocer la ciudad que puedo darme el lujo de lanzarme sola a las calles, caminar sin mirar atrás hasta el agotamiento y no mirar el mapa hasta que me doy cuenta de que estoy realmente perdida y que necesito volver.
Los días son largos, oscurece tarde y amanece muy temprano. Es el comienzo del verano acá y empiezan también los festivales al aire libre, la música y las fiestas gratis. Bruselas es una mezcla de africanos, musulmanes y un largo etcétera, incluidos los franceses que se están trasladando hacia este país, que es más barato, pagan menos impuestos, y al parecer es una ciudad harto más amable que el París de las películas, que yo todavía no conozco.
El tiempo pasa muy rápido entre tanta caminata que hago sola y también acompañada de Salvador. Con Salva partimos a aplanar calles y nos sacamos fotos entre nosotros, para no tener que recurrir tanto a la foto pokemona que uno se auto-saca cuando anda de viaje solo. Y conocemos lugares increíbles, como el Parc du Cinquentenaire, que es enorme, enorme, enorme y uno es una hormiga mirándolo todo y acostándose en el pasto eterno a descansar. Los productores de leche -del ala flamenca- están en paro y tienen todos los tractores instalados en el parque, como protesta. Tiran sus carpas ahí mismo y uno pasea entre medio, dándose el lujo de no entender qué cresta pasa en ese precioso parque con tractores incluidos.
Los edificios de la Comunidad Europea -Bruselas es el centro político de Europa- son monstruosos, igual que el Palacio de Justicia. Guillaume dice que este palacio es el edificio más grande de todo Europa, y yo le creo. Dice que es un símbolo de imponer la ley y la justicia sobre el pueblo, algo que se hace obvio al estar ahí. Está encajonado en la ciudad y es tan gigante hacia abajo que tiene un ascensor externo para subir hacia él. Es in-fotografiable. Para qué decir la vista que hay desde el nivel de la entrada. En mi primer día acá salí con Salva a pasear un poco y veíamos su cúpula dorada desde lejos y, cuales idiotas ignorantes, pensábamos: qué cresta es esa mesquita que se ve allá? Pedazos de sudamericanos.
Sabemos también que este lugar se está convirtiendo en el centro del arte actual en Europa. Lo sabemos porque lo estamos viendo. Porque lo estamos conversando con la gente joven de acá y porque se ve en las calles, en las galerías, en todo. Bruselas es una ciudad preciosa y la estoy conociendo completa. Me duelen los pies a morir, pero estoy feliz. Y me vale madres no conocer el idioma completamente, porque me meto a las tiendas a preguntarle cosas a la gente en francés y lo logro. Pregunto en las calles en francés y me entienden. Aprendo vocabulario porque le leo cosas a Guillaume en francés y las traduzco al inglés, mientras él me ayuda, y eso es bueno. Y ahora parto con Salva a la Fète de la Musique, que es en la calle, gratis, frente al Palacio Real, otra enormidad de la que hablaremos después.

Las Hermanas Suicidas

2009-05-26T16:20:00.006-04:00

Estuve todo febrero reporteando esta historia. Finalmente nunca se publicó, pero jamás me las saqué de la cabeza. Tengo una colección de fotos íntimas que devolver a sus amigos y familiares y hartas cosas que decir. Por eso, aquí va la historia completa, para el que se anime y también para dejarla ir.

A las tres de la tarde del viernes 23 de enero, Rosa Véjar decidió que ya era hora de que las hermanas Rosana y Rosario Roa, de 44 y 42 años, se levantaran y terminaran de mudarse. Llevaban menos de quince días alojando en un pequeño departamento de dos pisos que estaba al fondo de la casa ubicada en la calle Punta de Lobos y que Rosa les había prestado mientras encontraban algo más definitivo.

La puerta estaba asegurada con un pedazo de nylon, pero Rosa hizo un poco de fuerza y entró. Las llamó un par de veces gritándoles desde el primer piso, pero no hubo respuesta. Entonces subió la pequeña escala de madera.

- Lo primero que veo es a una tirada en el suelo y a la otra durmiendo, acostada. Yo les digo: despierten chiquillas, despierten, despierten, ¿por qué no se levantan? Y me dio una cuestión aquí media rara- dice Rosa tomándose el pecho.

Rosario y Rosana llevaban un mes sin tomarse los medicamentos que les habían prescrito para su depresión en el Hospital Padre Hurtado. Lo único que Rosa vio en esa pequeña pieza fue un vaso plástico lleno hasta casi la mitad con pastillas molidas y otras enteras flotando.

-Era como que hubieran hecho un ulpo- explica Rosa mostrando lo que queda de la construcción que ahora está desmantelando, para ver si logra olvidarse un poco de toda esta historia.

- Quiero salir de esto, porque estoy mal. No quiero más. Esto le pertenecía a la familia, ¿por qué tengo que ser yo la que está cargando con esto? Por hacer un favor pasa esta desgracia en mi casa.

Rosa conoció a las hermanas hace aproximadamente un año y medio. Su casa y la de la familia Roa Vargas están en calles aledañas y su hija Isabel las conocía bastante. Cuando se cruzaban en la calle la saludaban con un “hola mamita”, la abrazaban y siempre eran amables con ella.

-Cuando las personas son así como que uno va tomándoles cariño.

Fue por eso y por verlas abandonadas y sin lugar donde vivir que Rosa aceptó recibirlas en su casa, cuando su hija Isabel Camilo llegó a contarle que Carmen, la mamá de las hermanas Roa, las había echado y les había tirado las cosas por la ventana.

- Ellas me decían que sufrieron mucho desde niñas a adolescentes, porque el papá es evangélico y las reprimía mucho. Cuando venían a la casa de mi mamá miraban a los niños jugar afuera y decían: pensar que nosotras no tuvimos infancia ni adolescencia porque nuestros papás veían con quién nosotras nos juntábamos. No podíamos tener amistades al gusto de nosotros y todos tenían que ser de religión evangélica.

Apenas Rosa Véjar encontró a las hermanas muertas en su casa, Isabel corrió a buscar al hermano de ellas, Moisés.

- Cuando llegó, subió arriba y dijo no, si están muertas. Están muertas, están duras como palo- cuenta Isabel.

Un carrito de feria

En agosto de 2007 las echaron de su casa. En ese momento, Mario Núñez, el pololo de Rosario, les ofreció que vivieran con él. Pero duraron poco ahí porque querían vivir cerca de la casa de sus padres, donde estaba Claudia, la hija de Rosario.

Partieron otra vez al barrio donde vivieron siempre, aunque Mario, que es joyero y tuvo una relación de casi un año y medio con Rosario, asegura que tenían planes de irse a vivir los dos juntos en marzo de este año.

Claudia tiene ocho años y es producto de la relación de Rosario con Roberto Villena, a quien conoció en 1999. Nunca estuvieron casados, pero Roberto le dijo que siempre se haría responsable de la niña.

Hace dos años, José Roa, hermano de Rosario y Rosana, le quitó la tuición de Claudia a su madre, apelando a sus problemas siquiátricos. Desde ese momento en adelante, estar cerca de su hija y sobrina se convirtió en la principal motivación de vida de las hermanas.

Aunque en el Hospital Padre Hurtado se niegan a informar el diagnóstico de Rosario y Rosana, la Policía de Investigaciones declara que padecían de trastornos de personalidad y depresión.

Con este argumento, José “Pepe” Roa ganó la tuición de la pequeña Claudia. Roberto Villena explica que la tuición de Pepe es temporal y que a fines de este año, Claudia se irá a vivir con él.

- El juez determinó que fuera así hasta que la niña estuviera en condiciones de venirse a vivir conmigo- asegura Roberto. Según él, las dos hermanas fueron siempre muy unidas y la depresión que las afectaba la traían desde los catorce años.

- Tanto así que Rosario decidió dejar a su hija de lado por acompañar a su hermana y se involucró a tal punto con la situación de su hermana que también se enfermó. La guerra la tenían contra ellas mismas. Ellas se sentían desplazadas, sentían que no tenían por qué haber vivido donde vivían y para evadirse de esa situación tomaban pastillas. Ellas sintieron que no correspondían al nivel social en que vivían y ahí empezaron a tomar pastillas para evadirse de esa situación.

En cambio, la sobrina de Rosana y Rosario, Macarena García, asegura que la principal motivación de las hermanas siempre fue estar cerca de la pequeña Claudia y que a Rosario le preocupaba la manera en que su hermano Pepe estaba criando a la niña.

-La Claudia era distante, no quería ir a verlas, o miraba en menos donde estaban viviendo. La misma Rosario me decía que a la Claudia la estaban criando no humilde. Igual no la dejan jugar con niños en la casa. La tienen súper reprimida, puede jugar sólo con ciertos niños.- dice, conciente de que en esos momentos Rosario no estaba en condiciones de hacerse cargo de su hija.

-Si tú no tenís nada estable, no podís andar con un niño. Los niños tienen que estar en un lugar bien. Pero lo que yo no apoyaba era que le negaran ver a la Claudia o que le envenenaran la mente, porque sea como sea la mamá, es la mamá. Rosario pedía que al menos la dejaran ver a su hija, pero Pepe no la dejaba.

- Pepe quería quitarle a la hija supuestamente diciendo que ellas eran drogadictas, alcohólicas y miles de cosas. Yo a Rosario la conocí un año y medio y jamás la vi fumando nada ni menos alcohol.- dice Mario Núñez.

Antes de vivir en la casa de Rosa Véjar, Rosana y Rosario pasaron prácticamente todo el último año de sus vidas deambulando por las calles de La Pintana, arrastrando con ellas un carrito de feria donde llevaban sus cosas más importantes. Arrendaban piezas o departamentos en distintas casas, pero con la pensión asistencial de 45 mil pesos que recibía Rosana por sus problemas siquiátricos no les alcanzaba para mucho y siempre las terminaban echando.

Así circulaban, entre unas pocas manzanas y pequeñas cuadras, ante la mirada curiosa de los vecinos que se preguntaban qué había pasado con las hijas del pastor evangélico José Roa y creando historias en torno a ellas. Las llamaron locas y drogadictas, pero muy pocas veces les ofrecieron ayuda.

Luego de abandonar la casa de Mario Núñez, las hermanas volvieron a su barrio de La Pintana, donde las recibió Norma Vera. Llegaron dateadas por una señora de la feria. Norma vive a pocos pasos de la casa de la familia Roa y les arrendó un departamento dentro de su casa por nueve meses.

La primera impresión de Norma fue que andaban siempre curadas o voladas. Pero eso cambió cuando vio que llegaban médicos y furgones del Padre Hurtado a visitarlas. Ahí comprendió que eran los remedios para su depresión los que las tenían así y pronto les empezó a controlar las dosis. “Así ellas andaban totalmente normal, igual que uno”, dice Norma.

Pepe, el malo

La primera vez que Rosario, secretaria bilingüe, fue a un control en el servicio de salud mental del Hospital Padre Hurtado fue en diciembre de 2004. Su hermana lo hizo tres años después. Hace cuatro años había sufrido la pérdida de un embarazo de gemelos a los tres meses de gestación. El padre era Rodrigo, un vecino al que todos llamaban “el musulmán”.

- Era como árabe, judío. Andaba con túnica y turbante, se maquillaba los ojos. El compadre tenía pinta de sicópata, una mirada... a mí no me gustaba. Era raro.- recuerda Macarena García, sobrina de las hermanas Roa.

A quien tampoco le gustaba para nada este romance era a Pepe, hermano de Rosario y Roxana.

- Hasta a mí me dijo, yo le pago a un gallo para que le pegue.- dice Macarena, quien cree que la pérdida del embarazo sí tuvo algo que ver con los maltratos a los que estaban sometidas las hermanas de parte de sus hermanos Pepe y Moisés.- Entonces ahí le vino otra depresión. No comía y si comía vomitaba, le vino bulimia. Dormía todo el día- cuenta Macarena.

La sobrina de las hermanas Roa, hija de Claudio, medio hermano de Pepe, Moisés, Rosana y Rosario, habla de “otra depresión”, porque recuerda que desde que tiene uso de razón que sus tías eran depresivas.

- Igual mis tías sufrieron, si cuando eran chicas mi tata fue súper malo con la abuela. Entonces igual mis tías vieron caleta de cosas, a mí me contaban su historia. Mi tata se metió en alcohol, era alcohólico. Ahora ya está bien. Fue agresivo con mi abuela. Mis tíos tenían que esconderse debajo de las camas porque mi tata llegaba agresivo, entonces igual fue súper fuerte su vida. Yo creo que ellas empezaron a acumular todas las cosas- dice Macarena. En cierto grado igual a lo mejor se acostumbraron demasiado a las pastillas, porque tomaron toda la vida.

Norma Vera se refiere a José Roa como “Pepe, el malo”, por una serie de historias que recuerda con pena.

- En julio las niñas fueron a saludar al papá, creo que por el cumpleaños. Salieron de aquí bien abrigadas en la noche, como a las 8. Pepe sacó la manguera y las mojó enteras. Yo las tuve dos días aquí enfermas, dándoles paracetamol y manzanilla calentita. Ese hombre fue lo más malo.

Isabel Camilo cuenta que cuando intentaban ver a la niña las correteaban con agua y que para la Navidad fueron a dejarle un regalo, pero Pepe lo tiró a la calle de vuelta.

- Un día el Pepe las salió persiguiendo con un palo. Y no era que ellas lo dijeran, sino que hubo varias personas que lo vieron.

Además, Isabel lo responsabiliza de haber creado la fama de drogadictas que tenían las hermanas en el sector, cuando, sin embargo, Mario Núñez afirma ser testigo de que Moisés consumía pasta base.

- Moisés es drogadicto, a mi me consta. Le hace a la pasta base, cocaína.Mario cuenta que una vez iban juntos a comprar bebidas. “En eso pasó a esos lugares donde venden pasta base y me ofreció, yo jamás he probado esa cuestión”. Además dice que una vez, las hermanas llegaron “todas golpeadas a la casa” por los hermanos.

Macarena recuerda que muchas veces a Rosario y Rosana no les alcanzaba la plata para comer.
- Igual yo a veces les daba algo de plata para que compraran algo. Y muchas veces ellas iban a la casa de la familia y no les abrían. Se hacían los que no estaban. Una vez le dijeron a mi tata: papi, sabe que no tenemos para comer. Y mi tata les entregaba una Biblia. “aliméntense de la palabra de dios”, les decía.

La familia Roa mantiene sus puertas bajo llave y tiene a los vecinos amenazados para que no hablen del tema. Ni siquiera cuando Rosana y Rosario arrendaron piezas en casas de la villa aparecieron a preguntar por ellas. A la hora de organizar el velorio de ambas, se las llevaron hasta una iglesia en El Bosque para que nadie las encontrara.

Norma cuenta que los vecinos buscaron en los alrededores hasta las cuatro de la mañana, iglesia por iglesia, hasta encontrarlas.

A Macarena, la sobrina, nadie le avisó. El mismo viernes que murieron había estado visitando a su abuela y se fue poco antes de que se supiera la noticia. Fue leyendo la prensa del sábado que se enteró y partió a buscar la iglesia donde las estaban velando.

-Esos desgraciados querían tomar a las chiquillas del Instituto Médico Legal y dejarlas al tiro en el cementerio, ni siquiera se querían dar la molestia de velarlas, así son de desgraciados. En el velorio yo quería puro pegarle a ese gallo nomás (Pepe), pero no vale la pena mancharse las manos por una persona así- dice Mario Núñez.

Según cuenta Norma Vera, el día del entierro de las hermanas Roa, “en el mismo cementerio, todavía no salíamos y él se abrazó con el otro hermano, Moisés. Iban muertos de la risa”.

Fue en el velorio donde Norma conoció a enfermeras de la Clínica Dávila que decían ser ex compañeras de trabajo de Rosana, que era tecnóloga médica, además de su ex marido, Ricardo. Según le había contado Moisés Roa a Norma, al momento de separarse, las hermanas lo habrían tajeado.

- Él me mostró los brazos y dijo que no. Me dijo: esa es la mentira más grande, es que esta gente siempre ha odiado a las niñas, las tenían bajo llave. Esto es lo que ellas se llevaron a la sepultura. Ellas querían saber por qué la mamá y los hermanos les tenían tanto odio sin saber el motivo- dice Norma.

Los hijos del pastor José Roa, quien trabaja hace años en un colegio en Las Condes, eran cinco hermanos. Claudio, Moisés, José, Rosario y Rosana. Moisés trabaja en el consultorio San Rafael y José es guardia de la municipalidad de La Pintana.

Años atrás, el hermano mayor de la familia Roa, Claudio, murió calcinado junto a su novia cuando explotó el calefont de su casa. Macarena, su hija, tenía diez años en ese entonces. Fue criada por la familia y hoy tiene 28 años. Pero a los 18 se fue de la casa porque ya no soportaba las estrictas normas que le imponían. Quería dedicarse al servicio social, igual que su padre que era bombero, y no la dejaban.

- Cuando yo me fui de la casa mis tíos me fueron a sacar la mugre a la casa de mi pareja, que era el papá de mi hija. Ellos pensaban que yo estaba embarazada y eso no, porque yo a la Cata la tuve a los 20 años. Me condenaron, como que me pusieron una cruz, porque yo me había ido de la casa. Y yo me fui simplemente porque quería seguir los pasos de mi papá. - dice Macarena.

Por eso, lo que más la atemoriza es que Claudia, la hija de Rosario, corra la misma suerte. “Eso que está viviendo ahora la Claudia yo también lo viví”, dice.

Voladas y borrachas

En agosto, Rosario y Rosana llegaron hasta el departamento de violencia intrafamiliar de la 41º Comisaría de La Pintana pidiendo ayuda. La cabo Méndez las atendió.

-Un día llegaron a la guardia y venían con moretones. Habían sido agredidas por su papá y por su hermano. Estas niñas estaban con depresión a raíz del maltrato que les daban el papá y el hermano desde siempre.

Méndez las describe como niñas de 15 años. “Dependían mucho una de la otra. Como tomaban muchas pastillas para la depresión, andaban así como drogadas. Las dos se cuidaban. Se notaba que tenían buena educación, porque no hablaban como el común de la gente de La Pintana”.

El mismo maltrato las llevó a buscar apoyo en el Centro de la Mujer de la municipalidad. Rosa Ramenzoni explica que como el caso no correspondía a violencia de pareja y presentaban trastornos siquiátricos, las derivaron al Padre Hurtado. Pero que siempre estaban en busca de ayuda.

- Ellas eran muy parecidas, era una relación muy simbiótica. Aunque se hubiera matado una, lueguito se hubiera matado la otra. Todo lo que le pasaba a una pareciese que le pasaba a la otra también. Yo misma las confundía. Eran muy iguales. Lo que da más pena es que nunca nadie les tendió la mano. Acá los servicios de salud están bien sensibilizados y ponen a las hermanas como plano, en el sentido de que no vuelva a pasar que dos pacientes que están mal por la vida y no tienen redes y piden ayuda, se les cierren las puertas y no se les haga un seguimiento como merecen. Porque la verdad es que nadie las ayudó.

Olivia González conoció a las hermanas Roa en la época de la candidatura de Lagos. Trabajaron juntas organizando ferias, puerta a puerta y plazas ciudadanas. Después de eso dejaron de verse durante cinco años, hasta que llegaron a la oficina de violencia intrafamiliar.

- Hace cinco años no eran ni la sombra. Eran mujeres alegres, llenas de vida, con ganas de vivir. En ese tiempo nunca se me habría pasado por la cabeza verlas como las vi después, así de deterioradas.

Cuando las vio, Olivia no podía creer que las mismas mujeres con las que había trabajado en política, ahora vivían rodeadas de rumores que las tildaban de voladas. - Estaban con una depre, andaban como idas, no coordinaban las cosas. Ahí me contaron también que habían tenido problemas. Era como si hubieran tenido anorexia. Estaban muy flacas y no coordinaban bien al hablar, pero de repente sus ideas las tenían claras. Decían que querían trabajar, que querían recuperar a la hija. Yo creo que para las dos la necesidad que tenían de vivir era la hija.

- Decían que eran unas drogadictas, unas borrachas, pero yo nunca las vi en nada. Las veces que las veía no estaban drogadas, excepto por las pastillas que se tomaban por el tratamiento- cuenta Erika Ulloa, una de las pobladoras que organiza el centro de ayuda para mujeres “Girasol”, que funciona en la misma comuna y busca ser un apoyo para aquellas que sufren de maltrato.

Al enterarse de la muerte de Rosario y Rosana, Erika escribió una carta a The Clinic a modo de homenaje.

- (...) caminaban por las calles de mi alrededor siempre unidas, siempre juntas, y así partieron juntas pero muy solas a la vez, nadie supo entenderlas, nadie supo quererlas, al contrario para los vecinos eran drogadictas, alcohólicas, violentas. Qué dolor tendrían dentro de su corazón que decidieron dejar este mundo en donde para algunos es lo mejor de su vida, para ellas era el calvario día a día que las ahogaba y no las dejaban sentirse libres, y prefirieron buscar la libertad de la forma más cruel.- dicen sus dedicadas líneas.

Cuando Erika y otras mujeres del centro conocieron a las hermanas Roa, se dieron a la tarea de encontrarles un lugar donde vivir, pero no encontraban apoyo. Mientras, Rosana y Rosario parecían tener ya todo planeado. Desde el 14 de enero estaban alojando en la casa de Rosa Véjar, que les había advertido que sólo las podía recibir por algunos días. A Rosa le contaron que iban a cambiarse, que ya tenían pagado un lugar nuevo donde vivir.

-Ellas se reían y decían que no querían que la gente supiera dónde se iban, porque querían estar tranquilas-. Rosa nunca supo cuál sería este nuevo alojamiento.

En los días previos a su muerte visitaron dos veces a Lito, el marido de Macarena, su sobrina, en la carnicería donde trabaja. Querían saber de ella. También intentaron ver a Claudia, pero volvieron a corretearlas con la manguera.

- Días antes de suicidarse, Rosario me dijo: dile a la Claudita que hice todo por ella pero que no pude más. Entonces yo me puse mal, porque yo igual he vivido situaciones así, algo parecidas. Les dije, chiquillas no pueden hacer tonteras. Si tú piensas atentar contra tu vida, tu hija nunca te lo va a perdonar- cuenta Isabel Camilo.

La tarde del jueves anterior a su muerte empezaron a trasladar sus cosas de a poco. Lavaron toda su ropa, las sábanas y los cubrecamas. Se llevaron el carrito de feria lleno de cosas. Después trajeron un triciclo para así transportar todo más fácilmente. Supuestamente, a la mañana siguiente abandonarían la casa de Rosa.

-Qué bueno, dije yo, porque decían muchas cosas de ellas. Muchas cosas feas, feas. Yo les dije: mijitas, la gente dice muchas cosas feas de ustedes, pero yo no voy a decirles lo que han dicho. Va a quedar aquí, no quiero divulgar, no quiero repetir. Por eso quiero que mejor se vayan. Y no quiero que se vayan a enojar conmigo tampoco- dice Rosa “Cómo nos vamos a enojar”, contestaron ellas. Y le prometieron que siempre iban a volver a visitarla.

Adopta un cuco

2009-05-14T18:24:00.005-04:00

Amables lectores de este humirde blog:

Hace 3 semanas allanaron una perrera inmunda, hedionda y pasada a pulgas, muerte y desolación en Lampa. La vieja descriteriada dueña del lugar tenía casi 300 perritos encerrados en caniles asquerosos, con los perros flacos y enfermos, y cuidados por un freak de temer, realmente.

La cosa es que este fin de semana, sábado 16 y domingo 17, en el Portal La Reina (Padre Hurtado con Bilbao) habrá una jornada de adopción masiva de estos cucos, que ya están sanitos y listos para irse a vivir a un hogar digno de un buen cuco.

Este mega magno evento comienza a las 10:30 am y se extiende durante toda la tarde. Te tendremos a todo lo que es el Gato Juanito, la Maura y un largo etecé de artistas pencas nacionales unidos por una buena causa.

Ya saben entonces. Y recuerden: un quiltro agradecido es mil veces mejor -y más barato- que un perro de raza pasado a enfermedad de tanto que se han cruzado entre primos.

Les dejo unas fotos de los cucos para que se les rompa el corazón.

Gracias por su atención.

Acta fundacional de la Secta Hibridista “Pare de Gozar”

2009-05-11T16:29:00.002-04:00

En Santiago-Colaina, hoy, 11 de mayo de 2009, se declaran iniciadas las actividades de la Secta Hibridista “Pare de Gozar”.

Su santa patrona y profeta guía será Ana Rodríguez, también conocida en las ligas de la política ovni sideral como Wanda Rodríguez.
Se cobrará diezmo en moneda nacional.
Se declara como misionero oficial al señor Carlovni Salazar, autor además de tan descabellada pero edificante idea.
Su misión: viajar por el mundo entero haciendo turismo sexual y espacial con el dinero de los fieles.
Primer reporte de prensa sobre la Secta Hibridista “Pare de Gozar”:

Peñalolén.- En la comunidad ecológica, los actores Francisco Reyes y Adriano Castillo adhirieron a la nueva tendencia mística del "hibridismo " de las que ya eran parte el rockero Beck y Beyoncé Knowles que por su parte abandonaron la Cientología.La líder de la secta Ana "chandrabudahh" Rodríguez, recalcó que se avecina un cambio de conciencia que hace necesario abrazar la particular doctrina. Entradas en Ticketmaster, Feriaticket y el Rey de la Mechada (san diego 342)

Y el norte

2009-05-11T12:57:00.002-04:00

Saqué su foto y la guardé en un libro

Justamente en ese, el libro más triste de la historia de los libros

Porque es ahí donde tiene que estar

En el lugar de las historias

De LA historia

Más bien, de esa historia

3 cosas:

2009-05-11T12:42:00.002-04:00

Erís harto penca
Me tiene bien harta -BIEN HARTA- esto de que te hagas el interesante
Porque la verdad es que, de interesarme, hace tiempo que me interesas muy poco

De madres

2009-05-11T09:47:00.002-04:00

Este es, muy probablemente, el regalo más lindo que se entregó ayer.
Te quiero pajarita. Eres el mejor descubrimiento 2009.

Arte Pasta

2009-05-08T13:38:00.003-04:00

OBRA FUNDACIONAL DEL ARTE PASTA

Ya está al aire Arte Pasta, el internacionalmente esperado blog de una de las ultimas tendencias rupturistas del arte anti mainstream ultra embombai aclamadas en el mundo entero.

No deje de visitar Arte Pasta y colaborar con sus propias obras.

Pronto: Primer Concurso de Arte Pasta Joven 2009

RSVP

2009-05-07T23:26:00.003-04:00

Existen distintas formas de mandarse a la cresta a uno mismo. Existen diversas maneras de tirarse un piquero. Si lo haces con la boca abierta, de seguro engullirás la piscina completa de un solo trago. Existen bebidas fantasiosas de colores y también está la Pap, que es la favorita de la gente que hemos visitado interminablemente y hasta altas horas, escuchando relatos de sed. “No tengo agua ni para tomarme un té, señor”. Hay pequeños instantes de vida propia que mal aprovecho de las mejores maneras posibles y también de las peores concebibles. Hay containers llenos de galletas Cuki revolviéndose en mi estómago mezcladas con altas dosis de redbull. Hay carencia de tránsito cerebral, déficit de yogur Activia para el tránsito neuronal y dedos petrificados para teclear. Pocos momentos musicales. Escasos videos de youtube. Breves conversaciones. Pocos paseos, mínimos callejeos. Algunas fotos. Muchas mentales. No hay relatos para construir ahora, porque no es el momento de que nada de eso se traduzca en letras trebuchet con títulos color azul y links naranjos. Luchamos contra algunas encías dolorosas, retorcijones varios, fatigas al azar y mini alegrías que aparecen de forma aleatoria, pero a paso de iguana. Existen también pequeños momentos de lucidez en medio de todo donde que aparecen textos menores a modo de excusa -de disculpa, de perdón, de espéreme, de ya vengo, de estoy en pausa-, como éste que usted está terminando de leer en este preciso instante.

The last one

2009-05-07T22:31:00.000-04:00

- No- dice el otro. El mundo no es nada. Lo que de verdad es importante no lo olvidas nunca. De esto me di cuenta más tarde, cuando empecé a envejecer. Claro, todo lo secundario, todo lo accesorio desaparece, porque lo echas por la borda, como los malos sueños. No me acuerdo del regimiento – repite con terquedad-. Desde hace algún tiempo solamente me acuerdo de lo esencial. (…) La memoria lo pasa todo por su tamiz mágico. Resulta que después de diez o veinte años te das cuenta de que algunos acontecimientos, por más importantes que hayan parecido, no te han cambiado absolutamente en nada.

+ Kilos

2009-02-23T01:42:00.001-03:00

Escuche aquí cómo suenan los kilos de tolueno de Dj Multitasking

Historia del pequeño artista francés

2009-02-23T00:57:00.003-03:00

*Para Guillaume

Un pequeño artista francés voló desde Bélgica hasta Chile con tres cajas musicales envueltas cuidadosamente en su maleta. En su cabeza rondaba la melodía Tristesses de Chopin. La imaginaba sonando a tres voces y amplificada en una de las dos enormes cajas metálicas que lo esperaban en el puerto de Valparaíso. Rojo y azul eran los colores de los containers donde el artista escucharía su sueño e invitaría al público a sentir la envolvente música durante una semana. El primer día fue un éxito. Muchas personas querían vivir la experiencia. Niños, papás con sus niños, jóvenes, mujeres embarazadas que acercaban su cuerpo al container para sentir más de cerca la música. Tantas personas fueron a visitarlo, que las pequeñas máquinas se cansaron de tanto sonar y colapsaron. El pequeño artista francés estaba entonces en un problema. Tan sólo un día de función y su enorme caja musical ya no andaba. Sus cejas se fruncieron y arrugó la nariz. Tenía que ingeniárselas para que la gente pudiera seguir visitando sus containers y disfrutando de los sonidos. Se dobló un poco los pantalones, se pasó la mano por la frente acalorada y entonces, acompañado de su buen amigo biólogo- inventor, se pasó toda esa noche en vela conectando circuitos y creando algo nuevo. Esta vez una máquina que convertiría el container una gran caja vibrante. El público sólo debía entrar a la estructura y presionar un botón para que todo se volviera una gran onda. Una tras otra, acompañadas de los fuertes sonidos que venían desde el container azul. Una caja cerrada completamente, con lugares especiales donde golpear. Al comienzo nadie lo entendía. Qué hacían dos rectángulos gigantes y sonoros en medio de una plaza común y corriente donde casi nunca pasa casi nada. La gente pasaba y los más curiosos se acercaban. El pequeño artista francés tuvo que explicarles a quienes no entendían y tranquilizar a las viejas del barrio que se quejaban por el “ruido” y los vidrios de las ventanas que se sacudían. Los pasantes aprendieron entonces a descubrir las nuevas invenciones. Entraban al container rojo, presionaban el botón y ponían sus pies descalzos sobre las murallas metálicas, como un gran masaje que les recorría el cuerpo. Pero el ayudante del pequeño artista francés era un distraído. Tropezaba a cada momento. Hasta que sus enormes pies hicieron volar uno de los parlantes que amplificaban los sonidos del container azul. El cable saltó y se rompió y entonces el ayudante distraído intentó repararlo, pero fue peor. Intentó que el pequeño artista francés no lo notara, pero el container ya no sonaba. El pequeño artista esta vez sí estaba enojado. Estaba furioso. Fumaba más cigarros de los miles que ya se fumaba en el día. Quería matar al ayudante distraído. Quería estrujarlo con sus propias manos y azotarlo con su bastón de madera. Entonces apareció un técnico amistoso, soldó un par de cables y lo solucionó todo. El pequeño artista francés podía ahora estar tranquilo. Podía pasearse entre sus obras y mirar satisfecho cómo miles de personas querían entrar a sus cajas sonoras. El trabajo había sido lejos el más accidentado de su vida, pero había puesto a tanta gente feliz. Baboum container había sido todo un éxito.

*y el dibujito también es mío

Pupi Pupi

2009-02-11T00:20:00.003-03:00

Cómo distinguir a un Pupi Pupi?

1º Un pupi pupi te usa harto blanco para vestirse

Tía Carmen Gloria

2009-02-10T17:22:00.000-03:00

Cuando yo era chica mi mamá me metió a un colegio que era de puras mujeres y estaba cerca de la casa. Que estaba cerca de la casa es la razón que me dio ella misma hace un par de años para matricularme en tal institución. Así de simple. Entraba a kinder, porque prekinder como que no existía en esa época, entonces uno hacía el "medio-mayor" o niveles por el estilo que al final siempre eran lo mismo. Ese año, como todos, partimos de vacaciones a Tongoy, a instalarnos largamente en la casa de mi abuela. Tan largamente, que cuando mi madre se acordó de que tenía que hacerle la basta al jumper y llevarme al primer día de clases, ya habían pasado dos semanas y tenía un montón de tareas acumuladas. Cuando llegué, las tías me miraban con cara de te dábamos por perdida, pobre niña hija de una madre irresponsable. Pero yo ya sabía leer y escribir desde los 4. Entonces, si ya mamarse el jardín infantil fue una lata interminable consistente en pintar palitos de helado y rollos de papel confort, empezar a dar jugo en todas las clases del kinder fue peor. De la carpeta de trabajos acumulados entregué cientos de palotes y probablemente algún dibujo de la playa de Tongoy hechos con toda la lata que un niño de 5 años puede tener estando obligado a dibujar huevadas que le dan lata. Y en las clases, la exclusión eterna cuando la tía preguntaba: "alguien puede decir una palabra con F?". Y yo levantaba la mano como enferma buscando atención, mientras las parvularias me ignoraban olímpicamente en busca de "darle la oportunidad de participar" a un pendejerío ignorante que no tenía idea de la letra F. Jamás olvidaré cómo la tía Carmen Gloria -asumo que se llamaba así, porque todas se llaman así- me hacía quedarme después de clases para "aprender a tomar el lápiz" con una gomita ergonómica en la que me acomodaba los dedos hasta hacerme imposible escribir o dibujar. Según ella, yo tomaba mal el lapiz. Gracias a algo, mi vieja la mandó a la cresta argumentando que dibujaba y escribía bien. Que me dejaran tranquila con mi mano empuñando el lápiz, dijo. El tedio parecía que iba a continuar durante todo primero básico, pero fue ahí cuando conocí a la D. Una cabra chica enana, flacuchenta y con unos crespos rucios tipo Hansel y Gretel que se veía de lo más piola y tranquilita. Ahora, de vieja, sé que ella me miró el primer día de clases y supo al tiro que seríamos compinches, "por la cara de mala que teníai", me confesó hace poco. Entonces comenzó todo. Entonces no tuvimos más recreos ninguna de las dos porque nos castigaban todos los días por huevear en clases. Y fuera de clases. Nos paraban frente al pizarrón a leer frases, cual Bart Simpson. Nos soltaban diez minutos antes de que sonara la campana para entrar otra vez a clases, cuando ya todas las demás estaban prendidas en sus juegos y no había ninguna opción de que nos dejaran libre alguna barra para colgarnos patas para arriba. La dinámica continuó durante 5 años más, claro que con variables de acuerdo a la edad. Eso, hasta que mi vieja decidió que yo ya estaba demasiado buena para el hueveo y me cambió a otro colegio de niñas y monjas e infinitamente más fascista que el anterior. Pero esa, claro, ya es otra historia que da para unos nueve textos más, por lo bajo.

Un poquito de sudor, por favor

2009-01-19T07:49:00.003-03:00

La maldad no se finge y la oscuridad no se simula. O se es, o no se es. El “me visto de negro, porque negra está mi alma” es un dicho penca y viejo, pero bastante cierto. Los recuerdo de corbata y pelo bien cortado, la patilla perfecta, mirando hacia el horizonte.
Una especie de seriedad y melancolía, introspección de cielo gris con toques urbanos in extremis, rematados con un pucho fumado con frío y el ceño fruncido frente a las cámaras de tu video clip. Y una estética extraña, encerrada. Harto cemento, harta gomina, zapatos de vestir y lentes ad hoc. Pero siempre ese gustito a tendencia ajena, a la no pertenencia. O es que la camisa te queda grande, o el pantalón te queda corto de tiro, o el zapato te hace una herida en el talón, pero algo no calza bien. Ni contigo ni con lo que al mismo tiempo está pasando a tu alrededor, cuando algunas cabras se fundaban en minis de charol celeste y bailaban Golden Boy, mientras otras se envolvían en los primeros negros rígidos que hoy nos tienen casi dominados y con tantos pies calcinados bajo el sol ardiente y el asfalto en llamas de la capital. Esos sí eran negros oscuros, no como los que hoy intenta llevar Lucybell. El tiempo pasa, a todos nos engordan los tutos y el pantalón apretado de cuadrillé rojo ya no es permitido para cualquiera. Démosle por favor un merecido respiro a las blancas y delgadas líneas de sus pantalones. Han sido más vistos que Sergio Lagos, todo un cultivador de la ya tan usada prenda, e inevitablemente uno queda con ese sabor a Extra Jóvenes, que ni siquiera corresponde con la época. Las muñequeras de cuero son para los duros de verdad. Un real rockero no anda de pantalón planchado y polera con manga recortada con la tijera de la mamá. Un real rockero no se compra el jeans rajado de fábrica, lo destroza de tanto usarlo y porque es el único par que tiene. La Converse nuevecita de paquete es sinónimo de que estás más viejo, Claudio. Las partes blancas de la clásica zapatilla no se pintan con betún como antaño pintaste las North Star para salir a hacer educación física. El tiempo pasa para todos. El gótico Glam ya no se lleva, queridos. No. Para eso tenemos las nuevas vertientes del emo y las planchas de iones. La boa fucsia ya no te sienta, Claudio. Ni siquiera hace más de diez años, cuando el Beto Cuevas nos cantaba El Duelo, encajaba entre nosotros. La seriedad impuesta y el falso glamour nos tiene amargos, de verdad, a todos.

*Esta era una crítica de modas que escribí para la revista Soundtrack, pero la huevá es tan mainstream que no pasé la censura de los amiguis de Lucybell. Cuek

*Ahora usted también puede leer este artículo donde estos buenos amigos

En cartearse

2009-01-06T01:00:00.002-03:00

Vengo de una fiesta tocata súper shúper latinoamericana. Te bailé hasta todo lo que es la salsa con la B y con la D, mis chicocas buenas pal' viaje estrambótico en el puerto. No pude hacer el paso de los hombros porque no había espacio y la música como que no le pegaba. Esto era en el Mist, wea más rara que hubiera música con sabor (sabó) en ese lugar. Nada de rock ni gente tatuada con telarañas en los brazos. Puras congas, maracas (de las con semillas) y gente charango- lila o charango -palta, como prefieras. Bonito. Harta transpiración. Nada de aire. Mucha sed, nada de curarse, me porto como una reina ahora, es inevitable. Lo que no hubo, eso sí, fue tolueno. Pregunté a todos, todos. miré caras, busqué gente posible. Nada. Nadie cacha realmente lo que es el tolueno. Menos en kilos. Nadie cacha mucho en realidad. Yo sé que se están perdiendo de caleta de entretención. Es como no cachar que jugando street fighter con ese musculoso, Sagat, uno le gana al tiro a todos los malos. Incluso a la maraca esa que usa máscara y tiene unos dedos largos con filo, pero no es Freddy Krueger. No.

Soy el fantasma de la navidad, o algo así . Ya no puedo bailar sin el movimiento de hombros. Cagué.

Me quedé sin pena

2008-12-24T13:48:00.005-03:00

Y resultó que todo lo que nos dijiste era cierto. Nosotros que por momentos dudamos de la veracidad de tus palabras, de tu conexión con la realidad ese día en que nos encontramos en Plaza Ñuñoa. Eran los últimos días de noviembre de este año y nos pillaste sentados en una banca, jugando con perros callejeros, cuando nos íbamos del Dante, cuando ya nos habíamos tomado unos cuantos shop con el Harmony, J y el Guillaume y tratábamos de emprender rumbo a algún lado, quizás a la casa, pero teníamos sólo dos bicicletas y éramos cuatro y no terminábamos nunca de rolar. Por lo mismo te acercaste a nosotros.Recuerdo cuando nos dijiste que estabas triste, porque estabas separado de tu mujer. Que eras un violinista tremendo, clásico, pero que la bipolaridad te tenía vuelto loco y que no tenías casa donde vivir, decías, sentado al lado mío y mientras, tus enormes ojos oscuros se clavaban en los míos, jurándonos que los pitos nada de malo tenían al combinarlos con bipolaridad. Que habías pasado por no se cuántas clínicas mentales, que el copete, que el carrete, que los cuetes, tu mujer. Que los Parkinson, que los Trompos, que la viola, el éxito y los tres meses de no tener casa, hogar, nada. Que hace poco habías tocado y había sido tan bueno, tan bueno, pero que en realidad todo ya se había ido a la mierda, decías con esa mirada tan penetrante, por la cresta. Recuerdo que al otro día tomé una micro en Providencia que subía por Apoquindo y ahí estabas, parado, con la vista perdida en la ventana y afirmado de los fierros plásticos del Transantiago. Yo miraba para el otro lado, tocaba el timbre, saltaba a la vereda, me iba, y un mes después, cuando hartas cosas más ya se habían ido a la mierda, la noticia de que un dolor tan estúpido te había matado. Aguante Guíñez. Kilos de tolueno para ti.

El Teatro Búnker

2008-12-22T02:28:00.001-03:00

Enumerar sin hacer una lista, porque narrar todo es imposible. Decir que trabajamos hasta que se nos fue el aliento y mucho más, y que fiesteamos lo mismo, porque “hacer festival” fue el lema y también la frase más repetida durante esas semanas. Jornadas completas doblando quince mil programaciones como máquinas humanas, porque la imprenta no te las dobla, ve?. Armando planes de contingencia estilo nazi para empapelar una ciudad de carteles. Teléfonos sonando todo el día y computadores que no daban abasto. Fotos con formatos extrañísimos, videos y más videos, correos masivos, comunicados, carpetitas, conferencias, lobby, que el dvd, que la acreditación, que la entrevista, que el periodista latero que te titula la nota tan tontamente. Días completos en ese infierno que era Curauma. Millares de containers repartidos en cerros eternos en medio de la nada y máquinas gigantescas de las que había que cuidarse para no morir aplastado. Todo bajo un sol que nos dejó un hermoso bronceado camionero y la vivencia de presenciar cómo una pila de tarros horrendos tomaba forma y se transformaba en un instrumento que desde esa noche de sábado, en medio de la ciudad, frente al mar y con los nervios de punta porque todo salía mal pero a la vez bien, nos hacía, me hacía vibrar el pecho. Y algunos pelos se erguían, porque las cuerdas vibraban fuerte y todo se iba materializando de a poco. Del papel pasamos a tener grúas y camiones dirigidos por nosotros y pentágonos enormes medidos con regla para hacerlos calzar. La gente repletaba los lugares, hacía fila desde temprano en la mañana por ver nuestro proyecto, una idea armada por pendejos, pero pendejos dignos. Descubrí también en medio de eso una tropa de gente nueva. Un biólogo experto en circuitos que vive por armar/amar sintetizadores en maletitas de Fisher Price y hacerlas unas cajas de sonido que, al menos yo, no había visto nunca. Un franchute absurdo que se convirtió en mi compimpa y ahora añoro tanto ver, porque yo soy la chorrillana de su vida y él es mi madafacker querido. El Harmo, nuestro nuevo Bertoni, y otro más que no nombraré para no pecar de mamona, porque lo somos, pero es mejor serlo en secreto. De ahí en adelante un aterrizaje horrible y forzado en la capital y una seguidilla se sueños –de esos que uno sueña cuando duerme- raros, ridículos, mezclados, revueltos, pero llenos de verdad y realidad. Se acabó Teatro Container, Rodríguez. Se acabó por este año.

The silent sun

2008-12-22T01:18:00.001-03:00

Baby you feel so close. I wish you could see my love. Baby you've changed my life, I'm trying to show you.

Festival Teatro Container de Valparaíso

2008-12-01T17:38:00.003-03:00

Vea todo lo que es el spot televisivo de Festival Teatro Container de Valparaíso en youtube:

No olvide que el festival comienza este sábado 6 y termina el 13 de diciembre! No se lo pierda!

Usted 2

2008-11-30T12:07:00.002-03:00

Estamos hartos de la gente que anda por la vida rasgando vestiduras. Que si subo un video para que nos riamos todos de mí empiecen a hablarme de planos secuencia mal hechos y mierdas que realmente no me interesa discutir, menos con un anónimo. Que si invito a ver una obra gratis me digan nicagando públicamente. Que si uno dice sí y se tira a una piscina semi vacía llegue otro y te diga, oye te estás tirando a una piscina semi vacía, no seas huevona. Lo sabemos. Todo eso lo sabemos y mucho más. Así que, si usted quiere ser un latero y andar de gordo por la vida, hágalo, no hay problema. Pero por aquí ni se asome.

A Jóligud

2008-11-18T11:17:00.003-03:00

Porque como actriz soy muy buena periodista, vea mi participación en el trailer oficial de la nueva novela retro-futurista de Jorge Baradit, Synco:

Más info en www.baradit.cl/synco

and Found

2008-11-18T10:07:00.001-03:00

Años antes lo conocí. Pero lo perdí. Y lo volví a perder. Al final, él me perdió a mi. Cuando estuvimos juntos, perdimos otro montón de cosas. Lo perdimos todo. Mis lágrimas son de saudade de la juventud y de los objetos perdidos/olvidados. Pero no me quejo, porque con dos recuerdos y una canción basta y sobra.

Vía Sin Dios ni Ley ni Estilo

2mil

2008-11-05T13:32:00.001-03:00

He cambiado, hermana. Ya no me trago el cuentito de voy a la feria y leo a Maquiavelo. Tampoco el del soy un choro de las pampas, aquítelastraigomamá. Menos el de eres tan especial. Uno nunca lo es tanto, o es que en realidad todos lo somos un poco. Ya no me deslumbran torres de discos o de libros, ni experiencias extrañas en el extranjero, ni golpes a un personaje de mierda en el metro, ni huidas de casa, porque ni la mía propia me la trago completa, compañera. No, a mí no me vengan con huevadas. REM es bueno pero tampoco lo es tanto y claro, uno puede hacer air guitar mulamente mientras los ve desde un lugar cercano al techo de esa cúpula extraña muerta del vértigo, pero en verdad está divagando en pensamientos recordatorios de panes con huevo y queso al sartén cada mañana, o en qué momento dejé de extrañar a mi viejo y simplemente parece que lo olvidé, o en por qué diablos ahora me tomo una cerveza y a la mañana siguiente me encuentro inválida, o en por qué crestas es que estoy escribiendo, así, ahora.

Patty Puerto

2008-11-03T14:38:00.003-03:00

Regaloneos de la madre para olvidar o menguar un poco las penas. Un salpicón con atún para acordarse penosamente de un fondo de mariscos que nos mandó al sobre sin capacidad de pensar en nada más que depositarse. El mar que nos calmó otra vez se vuelve inhóspito, ya no nos recibe ni nos amarra. Nos deja ir, más bien nos expulsa. Nos tira de vuelta, llenos de arena, al mismo lugar indeseado de antes, de siempre. Ese lugar de mierda del que no podemos salir y en el que estamos como tortuga dada vuelta. Y no queda más que volver, sentir un poco de vergüenza y tratar de no arrepentirse de lo caminado, de lo corrido y de las piedras saltadas de una en una. Y no buscar más culpas. Mandar avisos otra vez, tantas veces, tanto halago y tan poco certero. Hay un mantel de plástico, un escritorio, un parrón bien podado y un cenicero feo que deben quedarse donde están y yo no. Hay decenas de planes que se fueron -a la porra- y un reset reset reset que no para.

Lo pensé o lo dije?

2008-09-22T01:25:00.008-04:00

Sabía usted que la web de clínica santa maría es CSM.cl?

Haré un grupo de feisbuc: movimiento en pro de la defensa del celular ladrillo. O: club de fans del celular de Richard Gere en Preety Woman

*
Yo tenía una buena racha hasta que este huevón apareció

*
Comprobado. Puedo superarme a mí misma: ayer saliendo de la casa de una amiga, me metí a un clóset en vez de abrir la puerta de calle.

*
"-¿Esto es una carnicería, señor? -No, mijita, esto es una Boutique de carne"

*
“-mire spock, evidencia marciana de la existencia de una ana rodriguez wena pa las prietas y el bistec -mmmmh, fascinante”

*
Pero si así es po, si la gente se hace carelibros, después se muere. Entonces venimos los periodistas rojos y amarillistas a sapearlos postmortem

*
"A condom is the glass slipper for our generation"

*
Mauricio Purto está loco. Subió el Andes Empire, pero on fire

El queso- italiano es uno de los mejores inventos de la vegetariana humanidad

*
Por favor: alguien que haga explotar algún carro bomba cerca de los hermanos Ariztía

*
No me explico por qué picarte el poto anima un concurso de mantequilla

*
Este loco sí que encarna eso que dicen del retroceder nunca, rendirse jamás

*
Me dicen: no hagas esto, y yo voy, lo hago, y obtengo el resultado que me advirtieron

*
I'm a lovin' huasamaca

*
"no, Lupe, ese dulce no. Si te comes ese dulce, lo más probable es que te atores con él y mueras", le dice mi didáctica amiga a su cría

*
"sabes lo que es el estrés postraumático? es lo que sucede en tus tripas cuando te recito el mantra "joanón-macario". ves? ves?"

*
Sabía ud. que? así como a algunas les gustan los picarones, a mí me gustan los pasteles?

*
"sientes esa fiebre cuando te escribo estas letras rosas? es porque tengo un ipod"

*
Sí, ya, yo no tengo corazón. Pero tú, tú no tenís cojones

*
una amiga me alega que toda la ropa de embarazada es mamona, "cuando se subentiende que si una está embarazada es de cachera"

*
Los hombres no aman a las cabronas. Es un hecho. Comprobado

*
La banda anterior de Nano Stern http://tinyurl.com/66pv5v

*
benditos sean los productores de lácteos que idearon el queso philadelphia

*
Hola, mi nombre es Íñigo Montoya. Tú mataste a mi padre. Ahora prepárate a morir

*
Galla, si llegas a salir, sube bien los vidrios del auto para que no te ataque la rotada comunista comeguaguas

*
como hétero no tengo ni un futuro

*
Claudio Sánchez habrá pensado en ponerse casco cuando reporteaba hace 35 años, feliz de la vida, con la moneda on fire de fondo?

*
yo quería ser su joyita pero paré que ya no me dio ni pa anillo de feria artesanal

*
He cambiado, Carlos Javier, he cambiado. Ahora estoy cada día más loca

*
tal parece que lo zen se me está yendo a la porra

*
"tal parece que lo zen se me está yendo a la porra" debe ser mi frase típica

Se agradece comprender que lo que está entre " " son citas. El resto es inventiva de quien escribe.

Gracias

Más de lo mismo en www.twitter.com/wandarodriguez

Gracias

Si no entiende nada, no pregunte.

Gracias de nuevo

Homofobia con sabor a Berri

2008-09-09T18:58:00.009-04:00

Por Ana Rodríguez

Antes de partir al norte de Chile, donde estará un tiempo con sus papás antes de mudarse a vivir a Estados Unidos, Mónica Castro quiso despedirse de sus amigos en Santiago con un encuentro en el conocido bar Berri, ubicado en el barrio Lastarria.

El martes 15 de julio fue la fecha escogida para su despedida. Mónica llegó al Berri esa noche, pero se encontró con una desagradable noticia: no podría reunirse ahí con sus más cercanos.

“Le pregunté a la garzona que estaba en la entrada si podía ir al segundo piso, porque estaba esperando a varios amigos”, cuenta Mónica, a lo que la mesera respondió que ese sector estaba cerrado todavía y que “en ese bar no eran muy bienvenidos los homosexuales, que no les gustaba que hicieran escándalos y que no contáramos con el Berri porque no era un lugar adecuado en el fondo”, dice la triste festejada.

Ante la cara de perplejidad de Mónica y sus réplicas preguntándole cuál era el problema con que ellos estuvieran ahí, la garzona cambió su actitud.

“Creo que cachó lo que me estaba diciendo y me dijo que si quería me instalaba abajo, donde había una mesa disponible para tres personas”.

Pero en ese pequeño espacio no cabían todos los amigos de Mónica, así que decidió irse. “Era mi despedida, yo estaba esperando a mucha gente y no me dio para pedir hablar con el administrador y ese tipo de cosas, preferí irme nomás”, admite.

Uno de los amigos que acompañaban esa noche a Mónica es Miklos Fustos, un actor que trabaja por el barrio y que acude con frecuencia al Berri porque “hasta hace poco era el único lugar abierto los días de semana hasta la 1 o 2 de la mañana”, dice, asegurando que el episodio que le ocurrió a Mónica no es el primero que le toca presenciar.

En marzo, Miklos estaba en el bar con unos amigos y partió al baño acompañado de una amiga, porque el baño de mujeres estaba repleto.

“No estábamos haciendo nada. Yo estaba orinando y ella se estaba mirando al espejo. Apareció un tipo de los que trabajan ahí y nos sacó a insultos, nos tomó el brazo, prácticamente nos echó del local. Nosotros fuimos a reclamarle al dueño, pero él no hizo nada, solamente nos escuchó”, cuenta.

Después de eso, en otra reunión, los garzones llevaron la cuenta hasta la mesa de Miklos diciéndole que cerrarían el local. Eran las 12.30 de la noche.

“Nos dijeron que estaban cerrando y era mentira, nos llevaron la cuenta para que nos fuéramos. De que son raros, son muy extraños. Son muy prejuiciosos, son violentos”, dice Miklos.

Eduardo de Azcuenaga, el dueño del bar, alega que “si alguien quiere molestar puede decir que eso les pasó, pero ¿cómo se sabe si eso es cierto?”.

Asegura que en el Berri “no hemos discriminado nunca a nadie, jamás” y que “a mí me gusta la rectitud, la honestidad, la ubicación, no me interesan personas que no se comporten. No tiene que ver con su sexualidad, su etnia, su nacionalidad, con su partido político, religioso ni deportivo. Tiene que ver con cómo ellos se comporten”.

Pauta del día

2008-08-28T15:50:00.001-04:00

Anoche me puse piyama y me dormí ipso- facto, como siempre. pongo la cabeza en la almohada y se me activa solo el modo suspender. puse el celular bien lejos para despertar de a deveras temprano, porque no soy como los delfines, que se duermen todos alarmientos y con la mitad del cerebro despierto y la hueá. qué cresta tan importante tendrá que hacer un delfincillo en el mar? no que se andan riendo todo el día? ah?
bueno, eso hice. un par de apretadas al botón "siesta" del celular y ya estaba metida en la ducha, pensando imbecilidades como siempre pienso en la ducha. deberían inventar un sistema para escribir cuando uno se esta duchando. sería /mos millonarios, y así no tendríamos que ser concsejales. o podríamos ser conscejales igual y comprar una casa como la de missy elliot. qué horror de casa, la cagó. una vez la vi en esa mierda que es mtv.
también vi una de un futbolista que tenía una tina horrenda que le costó como mil millones de dólares y la tuvieron que entrar con grúa a su casa.
bueno. y la ducha. veo un rato al gordo insoportable del mauricio bustamante en el buenos días a todos, tomo mis bolsos y parto al metro, que está ultra lleno porque es temprano y yo estoy cagada de sueño y me duelen los ojos porque los lentes de contacto se me vencieron y no he tenido tiempo de ir a comprarme otros. así que arden.
y ahí viene la rutina intrépida de bajar del metro, correr a la boletería, correr al bus, sentarse, dormirse, escuchar música, leer el mercurio que te pasan gentileza de tur bus, bajar del bus, compar La Estrella, tomar la micro, bajar de la micro en plaza sotomayor, tomar el ascensor o subir las escaleras cuando andamos de ánimos, entrar a la casa, enchufar el pc y contestar mails, como este.

Festival Teatro Container

2008-08-27T17:59:00.000-04:00

Se viene, se viene en Noviembre...

El espacio nos está llamando

2008-08-14T15:05:00.004-04:00

Si usted no ha ido todavía a visitar "Turboplasma: La Última Frontera", de Gabriel del Favero y Eric Schiodtz, déjeme decirle que ya está bueno ya. Córtela. Tome su bicicleta, auto, moto, patín o par de zapatillas y emplúmeselas hasta el Centro Cultural Montecarmelo. Ahora!

Y recuerde: El futuro avanza a la velocidad de un día por día

Un papel

2008-07-31T18:37:00.002-04:00

Celosamente guardo papeles que no son papeles, son imágenes. Cuando digo que escribo no es así, porque no escribo. Tecleo en la cabeza largas frases, eternas, que se desvanecen a medida que avanzan mis pies por las calles y las fotos y los árboles y las casas y la gente. Si pudiera anotar todo lo que se me viene a la cabeza tendría tomos más gordos que Umbral y no sabría donde meterlos ya. Probablemente estaría quemándolos en algún ritual extraño que también relataría. Pero para mí, para nadie más que para mí, ni siquiera para un papel extraño, ajeno y blando. Tengo la cabeza fértil porque al fin se desocupó de tanta descomposición y tristeza, y ahora las ideas nadan, nadan. Flotan y se escurren, porque no alcanzo ni a tomarlas y se pierden entre notas y cuadernitos ridículos en su tamaño y diversidad. Miles, tengo miles. Uno para cada cosa y todos para nada en particular. Si tuviera un rollo de papel interminable, las manos no me darían para escribir tanto, para escribirlo todo. Como una máquina de escribir esquizoide, lejos de ese desierto horrendo en que te sientas, te sientas sobre un escritorio con un lápiz, con un cuaderno, con una pantalla y ese blanco intimidante y no sale nada, porque está quieto todo, porque o está todo demasiado vacío o demasiado lleno. Y no es un ser o no ser, porque es. Porque de pronto, todas las notas mentales que traspasé en una micro, o en un bar, o en una conversación cualquiera, incluso en el escritorio o segundos antes de meterme a la ducha, todas las frases que te dicen durante el día, uno las atesora y van armándose y compaginándose y reuniéndose en una sola. Basta que alguien las extorsione un poco nada más para que salgan.

La picardía del chileno

2008-07-13T19:41:00.003-04:00

Mi querida amiga Kerplunka, de la cual ya hemos hablado en este blog anteriormente, se encuentra en estos momentos castigándose en algunas ciudades de Europa. Dentro de la amplia gama de facinantes activiades culturales y recreativas que ha realizado en su estadía, quisiera destacar esta joyita musical-audiovisual que tiene lugar en el Festival de Glastonbury de este año, durante la presentación de The Teenagers.

Ojo con la corista:

Fomingo

2008-07-13T12:24:00.007-04:00

Hoy

Es un excelente día para ir a ver Las Peluqueras
Un corto de Maite Alberdi que se mostrará hoy a las 21.00 en el Festival de Cine B, Cine Arte Alameda.

Las Peluqueras ganó el Talento Joven de Sanfic,
ídem del Festival de Valdivia y ahora recibió
el premio Casa de América, de la TV española.

Usted

2008-07-11T18:29:00.001-04:00

Usted
Usted que odia a la pequeña gigante
Que no soportaría ver una foto más de la famosa mona por Santiago
Usted que odia Un techo para Chile
Que le enrabia cada vez que escucha que hablan "del techo"
Y peor si es con voz de peloláis
Usted que odia ese ringtone que suena al menos 70 veces en la oficina
Que en secreto maquina un plan para raptar el celular y botarlo en un wáter
Usted que no soporta que le trajinen las cosas
Que le abran el clóset y le "ordenen" el interior
Usted que odia que lo joteen
Que está harto de que cada vez que pregunta algo le contesten te respondo en un bar
Usted que odia ser evidente o público
Que ama y disfruta del hacerse el loco
Usted que odia que lo toquen sin permiso
Que cada cierto tiempo se iría a vivir a una cueva en el cerro
usted que odia a los flaites que ponen el reggaetón en altavoz
Que si tuviera una katana a mano la usaría sin dudar
Usted que odia a los falsos emprendedores
Que cachetearía a quienes usan la frase vamos que se puede
Usted que odia el lugar donde se desempeña
Que no halla las horas de dejarlo todo e irse lejos, bien lejos
Usted
Hágame el favor y váyase de una buena vez a la porra

Garganta profunda

2008-07-07T17:58:00.003-04:00

Washita linda. Aquí estoy, recuperándome, tratando de olvidar el dolor a punta de calmantes y pelotudeces por tv. Pensé que iba a ser más simple, un par de cortes por aquí, saquemos la grasa por allá y roncando como una guagua de tres meses. Pero fue mucho más fuerte. El lunes pasado me pusieron en la camilla y una aguja en la vena que me transportó a otro sitio. A uno que siempre está ahí pero que no podemos palpar. Sentí profundidades acuáticas donde nadan esos peces eléctricos, multicolores. No se cuánto tiempo estuve bajo el agua. Los doctores me dijeron cinco o seis horas. Pero sí recuerdo cuando desperté. Fue una especie de parto desde ese otro sitio hacia este. En ese momento estaba sobre un pasto sintiendo un placer indescriptible, y de pronto dos manos aparecieron bajo la tierra, me tomaron de la cintura y me empujaron hacia abajo sin pedir permiso ni mostrarme papel alguno, y caí sobre una camilla con tubos y cables saliendo de mi cuerpo. Incluso pude ver algunos terrones y pequeñas piedras colgando desde ese otro lugar hacia la fría sala de la clínica. Y ya mi boca no era mi boca, la anestesia daba sus últimas vueltas por mi torrente y a mi me llevaban a otra sala donde comenzaba la recuperación. Parece que no quiero operarme nunca más. Más tarde supe que habían limpiado mi garganta de las cosas que no servían y que el aire empezaría a circular como debe. Pero tambien me dijeron que me perforaron el mentón, el hueso mesmo, y que pusieron algunos pernos que solo comprobé cuando vi una radiografía. Sí, ahora tengo mentón!!!, jajaja, y luego la hinchazón y mi cara eran dos, tres, con triple y cuadruple pera. Pero ya va mejorando, a punta de calmantes y pelotudeces por tv. Lo importante es que ahora empiezo a respirar. Algo tan simple y mecánico por fin toma el rumbo que debe. A veces me da fiebre, anoche por ejemplo. Y el otro día cuando te fuiste a dar una vuelta por mi cabeza. Más que ana-persona-cuerpo, era una presencia, tu voz, no sé. Pero estabas ahí con cuarenta grados, nena.

Más del mismi aquí:
www.flickr.com/photos/veredatropical

La bomba oculta en la vida normal

2008-06-20T20:59:00.004-04:00

Cuando uno está la gran parte del tiempo introduciendo grasa en un envase de fiambre, viene esa comezón horrenda, inevitable e inconfundible. Pican los pies, pican los brazos, pican los dedos y hay que salir. Horas sentada, cegada por unas luces blancas, todo blanco y una alfombra que hay que preservar cansa. Cansa todo, pero habemos algunos que cuando estamos muertos no pedimos casa o cama, sino todo lo contrario. Digo habemos algunos, pero en realidad no tengo idea. Yo salgo. Parto corriendo, atrasada como siempre, a juntarme con una amiga que conocí tan randommente, que la leía siempre porque le pone tanto corazón a la cosa, y ahora resulta que es comadre y es confidente y le encanta Chinoy, un tipo de San Antonio que es flaco, muy flaco. Que se instala en la mitad del Teatro del Puente a tocar solo con su guitarra ante el escaso público que no está enchufado a la tele viendo a Chile ganarle a Venezuela por un gol. Y hace un frío horrible que ni la Toyotomi de la esquina logra apalear. El agua del río corre, la gente prende puchos y Chinoy dice que la vida es una espina y que le hace cosquillas. Pero en realidad lo que cosquillea es su voz y un listado de temas que retumban entre el piso frío y los vidrios empañados y el humo que ya es mucho. A Chinoy no le gusta mandarse un tema detrás de otro y otro detrás de otro sin parar. Le gusta que le conversen y que le ofrezcan sorbos de cerveza artesanal. Es primera vez que toca solo en Santiago –la semana pasada junto a Manuel García- y Chinoy acepta sugerencias de temas del público y toca todas las canciones, aunque no se las sepa enteras todavía. Con mi comadre salimos felices, con los dientes castañeando y las piernas que tiritan del frío, pero adorándolo tanto como los hinchas que tiran fuegos artificiales en Plaza Italia para festejar a los héroes nacionales.

La música de Chinoy se puede escuchar aquí

La foto la robé de aquí

San Bernales

2008-06-10T11:36:00.001-04:00

Aquí otro de SubVerso. Esta vez, rapeándose al general del pueblo.

Disco Rayado

2008-06-05T20:24:00.006-04:00

Posteo este Youtube -jamás había posteado uno- porque ya no puedo más. Llevo semanas cantándola mentalmente, una y otra y otra vez. Hoy día la escuché 700 veces y me reí a carcajadas cada una de ellas.

Me temo a mí misma un poco.

Pafuera

2008-06-05T20:02:00.003-04:00

Estoy atorada. Hay tantas tantas tantas cosas que dan vueltas y vueltas y vueltas, hasta que te caen literalmente en la puerta. Como empezar más perdida que el Teniente Bello en su avioneta una pega nueva, distinta, muy distinta. Muy policial, muy de día a día, muy muy de estar enchufada en algo que jamás me enchufé y olvidarme de pensar en consheptual y en shúper y en cultural. Y cacharlas nada y dudarlas todas y no saber bien ni estar segura de nada nunca, ni siquiera de lo que es una fiscalía. Dar el jugo, pasearse por Santiago errante buscando algo, una cuña, una sola cuñita en on. Y estar en esa, aprendiendo, mucho desde cero, usando grabadora como nunca antes y olvidando el reporteo de lápiz y papel, cuando de un suácate una vieja abre la ventana de su pieza en el piso 12 de mi edificio, toma vuelo y se las empluma sin plumas hacia el vacío un domingo frío, muy frío, para aterrizar –si es que se le puede llamar así a reventarse viva- en el estacionamiento de mi casa.

Paracaidistas de cóctel

2008-05-24T20:28:00.005-04:00

La querida Infante pilló esta foto en feisbuk y la subo porque está buenísima:

En la esquina superior derecha, las paracaidistas de cóctel estrella. Natalia y Wanda.
Y una que es barsa, llega y se mete y se etiqueta en un feisbuk ajenísimo.

De cómo nos convertimos en un experimento del capitalismo desastroso

2008-04-25T12:53:00.003-04:00

Publicado hoy en El Mostrador

“La doctrina del schock” y su vinculo con el modelo criollo

Naomi Klein viene al ‘’laboratorio Chile’’

El capitalismo 2.0 no garantiza sino que limita la libertad de las personas. Esa es la consigna del último libro de la canadiense superventas y que sitúa como kilómetro cero de la globalización neoliberal la instauración del modelo económico bajo la bota de Pinochet en nuestro país. La próxima semana Klein estará de visita acá, donde comenzó todo.

Ana Rodríguez Silva

La culpa de todo la tiene el “Doctor Shock”, dice Klein. Milton Friedman, un hombre carismático y ambicioso, perteneciente a la Escuela de Economía de la Universidad de Chicago, es posiblemente el único economista que pudo poner en práctica sus reformadores planteamientos, experimentando directamente con un país del Cono Sur.

Y ese país es Chile. Una nación que de recóndita y desconocida no tiene nada, pues ha estado bajo la mira de la potencia estadounidense desde 1965, año en que comenzó el denominado “Proyecto Chile”, un plan consistente en educar estudiantes cuidadosamente seleccionados de la Universidad Católica, en la Universidad de Chicago. Un concepto de “intercambio” mal entendido, destinado a resistir las ideas del desarrollismo latinoamericano que comenzaban a surgir en la época.

Naomi Klein sintetiza estas ideas en su libro “La doctrina del shock. El auge del capitalismo del desastre”, diciendo: “Friedman soñaba con eliminar los patrones de las sociedades y devolverlas a un estado de capitalismo puro, purificado de toda interrupción como pudieran ser las regulaciones del gobierno, las barreras arancelarias o los intereses de ciertos grupos (…) Friedman creía que cuando la economía estaba muy distorsionada, la única manera de alcanzar el estado previo era infligir deliberadamente dolorosos shocks: sólo una ‘medicina amarga’ podía borrar todas esas distorsiones y pautas perjudiciales”.

Fue precisamente a través de un shock que se “corrigió” el modelo con que el Chile de Allende funcionaba. Un golpe eléctrico –a veces, literal- que instauró una dictadura militar, con un cabecilla que posaba para la foto de lentes oscuros, que nada sabía de economía y que escogió precisamente a los “Chicago Boys” para su asesoría en estas materias.

Cuando se examina en el aula la economía setentera chilena con microscopio y se desprecian los intentos del Estado por aliviar la pobreza, diseñar programas de nuevas estrategias económicas y trabajar en conjunto con los militares para mantener a la población aterrorizada y preparar el shock no resulta tan descabellado. El plan de Friedman iba sobre ruedas.

Al poco tiempo del Golpe, Friedman visitó Chile y fue recibido, según Klein, como un rock star. “A lo largo de toda su visita, Friedman machacó con un solo tema: la Junta había empezado bien, pero necesitaba abrazar el libre mercado sin ninguna reserva. En discursos y entrevistas utilizó un término que hasta entonces jamás se había aplicado a una crisis económica del mundo real: pidió un ‘tratamiento de choque’. Afirmó que era ‘la única cura. Con certeza. No hay otra forma de hacerlo. No hay otra solución a largo plazo’”, cita la canadiense.

“La doctrina del shock requiere condiciones sociales en que haya un extendido temor, pánico e incertidumbre en la población. En esas condiciones es que dejan de operar las estructuras de las fuerzas sindicales, gremiales y otro tipo de asociaciones”, dice el director ejecutivo de la Asociación Chilena pro Naciones Unidas (ACHNU), Osvaldo Torres. ¿Es necesario recordar cómo se mantuvo el clima de temor?

Los resultados

“Una de las manifestaciones más puras del sistema económico imperante que indica Klein es justamente el modelo nacional, donde las variables de desarrollo solamente son medidas en función del crecimiento”, dice el académico del departamento de Sociología de la Universidad de Chile, Rodrigo Figueroa.

Para Osvaldo Torres, los argumentos de Naomi Klein van desnudando “el carácter ideológico de la ‘ciencia económica de la Escuela de Chicago’, quedando desenmascarado como un discurso que tiene tras de sí un proyecto político de carácter neoliberal, que no puso ninguna cortapisa para imponerse, aplastando las democracias formales que se daban tanto en América Latina como en otros lugares del mundo.

Desde esa perspectiva creo que ella muestra un panorama en que la globalización podría haber avanzado con otro rostro y otros caminos y no el del shock y la brutalidad”. “En Chile aún vivimos las secuelas de lo que fue esta doctrina, que lentamente se ha intentado reponer con un giro en la política económica, que no ha sido un giro muy radical, y con una lentísima recuperación del protagonismo de las instituciones y la participación democrática”, asegura Torres.

Según Figueroa, la nuestra es una sociedad en la que el modelo de desarrollo se aplica “a rajatabla en función de tener algunos parámetros que va a exigir el mercado como mecanismo de regulación social en distintas materias”. Esto es salud, educación, fondos de pensiones, acceso a protección social.

Para el académico de la Universidad de Chile, en el país ha predominado una visión fundamentalmente pensada en el mercado, en que el Estado asume un rol corporativista, en el sentido de cautelar el correcto desarrollo del modelo.

“No me cabe la menor duda de que el Estado y la forma en que se ha ejercido la voluntad general a partir de él supone una protección de la propiedad privada, y por lo tanto de las dimensiones sociales o de la sociedad civil son entendidas como situaciones que deben ser controladas, que es lo que hace el Estado en los últimos quince años en Chile”.

Además, y al igual que en muchos otros aspectos, el modelo neoliberal ha construido un sistema de relaciones laborales “donde se tiende a la individualización y a desvalorizar los elementos colectivos del mundo del trabajo. Esto significa reducir el trabajo a una pura y simple mercancía, sustentando relaciones laborales individualizadas como si se estuviera concurriendo a un mercado de bienes cualquiera.

Por eso nuestra legislación le da escaso valor a la negociación colectiva, tal como estamos viendo ahora con trabajadores que no pueden negociar colectivamente ni tampoco organizarse, como los subcontratados”, dice Figueroa.

Por la boca muere el pez

2008-04-04T14:27:00.005-04:00

Me niego a creer y aceptar que un pelotudo de tamaña envergadura como José Miguel Viñuela sea el encargado de conducir el nuevo programa de conocimientos de Mega, "¿Sabes más que un niño de quinto básico?". No puedo creerlo. Y no porque haya animado Mekano y bailado axé como un robot, ni disimulado su evidente pelada con cuidadas tomas. No. Es más, para graficar mi punto, me permito recrear un diálogo del que este obtuso personaje -del que no me consta que haya terminado la básica y menos con honores. En realidad ni siquiera me consta que haya entrado alguna vez a una sala de clases- fue parte en algún programa con trivia incluida. Aunque no recuerdo qué programa era, sospecho que debe haber sido alguno tan trascendente tipo "Sábado por la noche" o alguna porquería animada por Checho Hirane en algún estudio de 2x2. La idea era hacer concursar a los panelistas y el que perdía tenía una penitencia. Algo así como la nunca bien ponderada "cultura chopística", claro que sin zamparse tapitas. Y el desafío -todo un desafío, oh mi dios- era decir nombres de peces. Como por ejemplo, el jurel.

- "Reineta", dijo Periquita
- "Corvina", dijo Fulanito
- "Lenguado", agregó Pepito
- "Ceviche" , dijo nuestro querido amigo, el ilustre José Miguel Viñuela.

Yasneando

2008-04-04T14:13:00.003-04:00

Menos bla blá y más glú glú decía mi mamá cuando no me comía la comida y terminaba durmiendo siesta sobre el plato. Aquí mi nota de hoy para El Mostrador:

Lenguaje de los honorables al banquillo

El aburrido y tedioso blá bla de los políticos

Poco queda de la imagen del orador inteligente y hábil para exponer sus ideas. Los políticos de hoy parecen preocuparse más de aparecer bailando una patita de cueca o sacándose una foto en la Teletón para figurar. Son las nuevas formas de aproximarse a una masa que se conforma con la reiteración y la poca innovación, con un lenguaje pobre y reiterativo, tal como el que escuchamos ayer en la Cámara de Diputados.

Ana Rodríguez Silva

Repetición de ideas. Eso fue lo que reinó en las largas y tediosas horas que duró la acusación constitucional del jueves contra Yasna Provoste. Eternos discursos y una serie de palabras e ideas multiplicadas casi sin razón. “Autoridad jerárquica”, “responsabilidad jurídica”, “eficiencia”, “eficacia”, “probidad”, “asesinato a una ministra” y un sinfín de expresiones que se han convertido en una moda salían sin pudor, una y otra vez, de la boca de los presentes en la jornada.

Una “argumentación en bloque”, según lo define el lingüista de la Universidad de Chile, Abelardo San Martín. “Hay una especie de decadencia en cuanto a la argumentación. Siempre se usan los mismos recursos y razonamientos”, asegura San Martín, para quien la posibilidad de que un político tome una idea y la explote resulta muy difícil.

Para el periodista Rafael Otano la explicación pasa porque el hablar de los políticos no surge de los hechos. “No se ponen al día, no tienen un desarrollo interior de su discurso. Siempre tienen alguien que los está monitorizando, alguien que les está diciendo lo que hacen”.

En ese sentido, a Otano le parece que el discurso del político actual responde a “una cultura oral, oportunista, poco estratégica, sin ese calor que da la convicción, esa capacidad de transmitir cosas, porque todo nace de esa contracción interna de los conflictos y del discurso”.

“El discurso político está caracterizado por la ramplonería, los lugares comunes, las citas a San Pablo”, dice el periodista y analista político Germán Gamonal, quien asegura que el principal problema es la carencia de lectura. “No hay brillantez del lenguaje”, dice Otano, y San Martín ejemplifica diciendo que una de las grandes fallas pasa por lo que llama el “dequeísmo”, es decir, incorporar a todas las expresiones el “de que”.

“Yo pienso de que”, “yo creo de que”, “hay que resaltar la importancia de que” son frases que actualmente entran sin muchos baches ni obstáculos por los oídos de todos, pero que evidencian una pobreza de lenguaje tal, que para enfatizar se debe recurrir a la insufrible muletilla.

Koala shá!

El lenguaje paupérrimo y facilista tendría explicación en gran parte por la amplitud de alcance y relevancia que han cobrado los medios de comunicación en la sociedad y la cultura, coinciden los tres consultados. Según Otano, el recurso más utilizado para llegar a la masa hoy en día es la simplificación del discurso hasta su mínima expresión “evitando por lo tanto cualquier tipo de análisis, cosa de captar a este televidente tan volátil”.

Algo que dista mucho de la manera de ejercer el discurso político años atrás. Aunque según Gamonal hay que reconocer que actualmente la actividad parlamentaria corre a otra velocidad que como lo hacía en el siglo XIX, hoy en día “falta preparación. Esto significa leer a los oradores, conocer los discursos. Antes era necesario ser orador de asamblea para ser político”, afirma.

Abelardo San Martín piensa que los antiguos políticos tenían un discurso más argumentativo y razonado. “Había recursos de oratoria que eran mucho más sofisticados que hoy. Antiguamente existía todo un valor de cómo la idea era expuesta, cómo este personaje que era el político se presentaba ante una masa y la convencía, y al final era aclamado”. Para esto, claro, era necesario hablar bien.

Según Otano los medios de comunicación envuelven todo de una oralidad y de un “caer bien” que no es un discurso, sino que es una búsqueda de elementos que enganchen rápidamente. “Es la nueva manera de llegar a la gran masa, lo que evita que el político sea alguien que esté trabajando los conceptos”, dice.

Y esto se evidencia en la tendencia de los personajes públicos a mostrar sus casas, cantar en el escenario de la Teletón o bailar el “Koala” en plena Cámara. “Se recurre a una especie de círculo donde hay cierta farandulización de la política, donde los políticos se esfuerzan por aparecer entre las cámaras, por hacer cosas más “cotidianas” o “normales” y en ese sentido se cree que un valor es simplificar su discurso para hablar con el pueblo”, dice San Martín.

Subverso

2008-03-31T13:03:00.000-04:00

Concertación en la mira del hip-hop:

SubVerso: ''Nuestro arte se pone al servicio del problema social''

por Ana Rodríguez Silva

Atrás quedaron las letras que denunciaban a Pinochet y la dictadura. Inevitablemente, el curso de la historia y los acontecimientos desvían el foco de atención hacia un nuevo eje. Así, quienes creyeron ser ''los buenos'' hoy están en la mira de todos con los versos de este creador.

Nadie sale airoso o incólume de "Infórmate", la canción hiphopera cuyo video circula en Youtube con cada vez más visitantes. Ni Belisario, Andrés, Francisco o Ricardo Jr. Ni siquiera Michelle. El autor es SubVerso, un reconocido del círculo que prefiere ser llamado por su nombre artístico, porque esto de la exposición mediática no le llega y porque lo importante para él es la discusión que se da, “no nuestra vida personal”.

“Mucha gente pensó/ que una mujer sería distinta/ pero las promesas no cumplió/ desde que se puso la cinta (…) Se aprovecha de su padre/ y dice que fue torturada/ pero a la Chepa la tuvo más de tres meses sin comer nada”, reza en sus letras, surgidas del inconformismo y gatilladas por los acontecimientos de los últimos meses.

Para su creador, toda la polémica que se ha suscitado alrededor del video tiene que ver con lo específico de la denuncia, más que con algún nuevo movimiento musical o radicalización del hip- hop. SubVerso dice que en esta música siempre ha sido distintivo su vínculo con la realidad, “se trate ésta de un gobierno o de tu vida personal, en comunidad”.

Pese a que el estilo se ha comercializado bastante –es cosa de mirar a Estados Unidos-, Subverso asegura que el hip- hop no ha perdido el rumbo. Al contrario, cree que en los últimos cinco años está resurgiendo su potencial “como crítica social, como una forma de contribuir al movimiento social y la concientización”, y que este está creciendo y madurando cada vez más. “Este es de los mejores momentos del hip-hop en Chile y en Latinoamérica”, dice.

“Si la Presidenta no te cuenta la pulenta lo hago yo/ Chile está en venta/ desde que la Concerta ganó el NO”, canta en “Infórmate”. SubVerso explica que este estilo musical siempre ha estado vinculada a la realidad social, “a los barrios, las poblaciones, la juventud urbana y los problemas que se ven todos los días. Siempre ha conservado sus raíces, que están ligadas a hablar de nuestra realidad con nuestros códigos, nuestro lenguaje y también nuestros objetivos y sueños”.

Educación/ ción

“Si quieres adelgazar/ bota el peso de tus cadenas/ y vamo’ a romper ventanas de las empresas extranjeras”. Ésta ha sido una de las frases más criticadas en la página de Youtube donde se puede ver el video. Los comentarios van, vienen y hasta lo llaman ignorante, pero SubVerso destaca que “el tema de fondo nadie lo criticó ni nadie habló de él”. Toda una paradoja de “Infórmate”.

“Matte, Luksic y Angelini/ son lo opuesto de un bikini/ no nos dejan ver su piel/ para que no nos calienten sus arreglines”. “Nuestro arte se pone al servicio del problema social. El hip hop no está ajeno a esto, no es un movimiento solamente de la juventud ni que se pueda estigmatizar”, asegura.

“El que parte y reparte la torta/ se lleva la mejor parte/ y a ti cuánto van a darte?/Tú te llevas el 10 por ciento/ y la nobleza más del 70/ Infórmate antes que te formatee la TV/ Al rico le conviene mantenerte ignorante/ y ocultar la información con la función de esclavizarte”.

“El hip- hop es educación, es un movimiento que no solamente se trata de un estilo musical o moda, sino que tiene contenido más profundo, valórico, que busca informarse, poder ser una persona conciente de su realidad y no dormida y ser capaces de hacer críticas con fundamentos y no vacías”, dice SubVerso, convencido de que como movimiento cada vez cuentan con más herramientas para analizar la realidad, “lo que va cambiando el tono y la capacidad de crítica que tenemos”.

“Recabo información acaparada y reservada/ que te sacará la máscara/ banal de la farándula”. El hip-hop seguirá siendo música crítica, “y cada vez va a ser más potente en términos de mensaje”, dice el autor, que lleva diez años en esto junto a más personas, una comunidad hiphopera en Chile en que “todos nos conocemos y respetamos”.

Démosle

2008-03-07T02:09:00.007-03:00

La nota está en El Mostrador pero la pego aquí y qué tanto. Aquí se puede conversar.

¿Todo vale?

Muerte de quiltro enciende debate en torno a nuevos soportes artísticos

¿Qué pasaría si un artista instala una obra apelando a la ''humanidad'' del espectador, para que éste salve de perecer a un animal? Recientemente en Centroamérica, una muestra remeció las conciencias de los que defienden ciertas facturas, algunos que presencian impávidos la escena en una galería y otros que denuncian una crisis de la creación contemporánea.

Por Ana Rodríguez S.

Imagine usted que reside en Managua, Nicaragua. Figúrese ahora corriendo por las calles de la ciudad, escapando por los callejones de una población. Cinco niños lo persiguen y son más rápidos que usted, pese a sus cortas piernas. Lo atrapan sin mucho esfuerzo, porque usted está enfermo y débil.

No sabe cómo, pero en la escena siguiente se encuentra amarrado por el cuello con un cable de metal a las blancas paredes de una sala. De fondo, se escucha el himno sandinista sonando al revés. Alza la vista y, frente a sus ojos, una inscripción en el muro, construida con comida de perro procesada, dice “Eres lo que lees”. Extrañamente, siente que la visión le retuerce las tripas.

Claro, usted puede entender lo escrito porque es un ser humano, no un perro, y tiene -por lo tanto- la fortuna de hablar la misma lengua de quien lo ató en una esquina. No fue el caso de Natividad, nombre con que el artista costarricense Guillermo ‘Habacuc’ Vargas bautizó al perro callejero que corrió la suerte que hace unos segundos usted recién imaginó.

Era septiembre de 2007 y la Bienal Costarricense de Artes Visuales recibía a seis destacados artistas que representaron a sus países. En ese contexto, el mencionado creador instaló su obra y, no contento con amarrar al can, lo dejó morir de inanición a vista y paciencia del público asistente. Tales eran las condiciones en que el animal llegó a la sala, que tardó sólo un día en simplemente ‘salir’ de exposición. Ninguno de los pellets con que se construyó la frase de la pared llegó jamás a su hocico.

Asesinato en el museo

Ahora, podríamos revolcarnos en ideas y calentarnos la cabeza buscando una explicación sobre por qué ningún espectador piadoso se acercó al perro y lo liberó. Es muy probable que nadie imaginara el objetivo último de la acción de Vargas, que no duró mucho tiempo por el deplorable estado de salud en que llegó el animal.

También podríamos cuestionar la veracidad de la información, que circula vía cadena de e-mail. Sin embargo, algunos diarios latinoamericanos reportaron el hecho en su momento. Tipeando el nombre del artista en un buscador de Internet, aparecen muchos blogs dedicados a Natividad. También se puede firmar una petición online que presiona para que se desestime la invitación a ‘Habacuc’ a participar en la Bienal Centroamericana de Arte 2008, a realizarse en julio en Honduras.

El creador nunca admitió la muerte del perro y argumentó que su fin era mostrar la hipocresía generalizada. “Un animal así se convierte en foco de atención cuando lo pongo en un lugar blanco donde la gente va a ver arte, pero no cuando está en la calle muerto de hambre”, explicó al diario La Nación de Costa Rica. Según Vargas, la obra recogía el caso de Natividad Candia, un nicaragüense devorado por perros rotweiller.

“Un asesinato en un museo no puede dejar de ser un asesinato”, comentó a El Mostrador.cl el director del Museo de Arte Contemporáneo, Francisco Brugnoli.

Inevitablemente, al escuchar sobre esta instalación viene a la mente el recuerdo de los peces nadando en jugueras en pleno MAC del artista nacional Marco Evaristti. Guardando las proporciones –el último no mató animales, sino que planteó al público la opción-, Brugnoli se pregunta qué hubiera pasado si el perro hubiera resistido más tiempo vivo en la galería. ¿Reaccionaría el público?

“La muerte del animal implica el traspaso de un lugar a otro en la frontera entre arte y realidad. Cuando se genera este traspaso, se transforma en un caso policial”, señaló la cabeza del MAC.

“Más grave que el expositor es la curatoría, quienes permiten y premian esto, lo validan de una manera muy vulgar”, agregó el artista y taxidermista Antonio Becerro.

Otro polémico de las artes locales se contrapone a lo anterior. Francisco ‘Papas Fritas’ Tapia dijo creer que esa opción es válida, “porque en lo que yo leo no hay intención de asesinar al perro”, y argumentó que los visitantes podrían haberlo desamarrado, al igual que cualquier persona espectadora en la Bienal del Bellas Artes elegir no latigarlo.

“Es una responsabilidad tanto del artista como del público. Es fácil reclamar, pero tener los cojones para demostrar una realidad es difícil. Hace rato que las obras de carácter contextual tienen que ver con el público”, añadió.

Aclarando que aunque trabaje con cadáveres de perros, el destino de éstos “se los dejo a las ruedas”, Becerro sostuvo que “el arte está en crisis hace rato. No sólo por los soportes, sino por el mercado que rige todo. Se potencia la idea más que la propia factura de la obra. Esta opción de arte vale mierda”.

Sentadita

2008-02-05T14:12:00.000-03:00

Por fin, y aunque es de escritorio, mi primera crónica para El Mostrador.

Ferrocarriles arriba a la estación terminal

Fraude al fisco, malversación de caudales públicos y abultamiento de contratos. Figuras literales y también literarias, que son el preludio de un medio de transporte cuyo descarrilamiento anticipó el cronista Juan Pablo Meneses. Son letras bucólicas pero certeras que van de vagón de cola en esta historia.

Quién necesita un tren en Chile. Quién necesita un cierre é claire que atraviese la larga y angosta geografía de un país con territorios tan inexpugnables y disímiles. A quién le importa el valor y la importancia que tuvieron los ferrocarriles en el pasado. Que comenzó con la llegada de la revolución industrial y sus máquinas que ayudaron al transporte del salitre y el cobre hacia los puertos, en una travesía a la que probablemente debemos las riquezas pasadas y presentes del país.

Abundancias que hoy yacen en el abandono de las estaciones y en la miseria de quienes todavía esperan con fe que las locomotoras vuelvan a recorrer las líneas en desuso, y que el cronista Juan Pablo Meneses plasma certeramente en su texto “El tren del Presidente Kennedy”, presente en su libro de crónicas “Equipaje de Mano” (Ed. Planeta, 2003).

Meneses hace el recorrido desde Temuco hasta Puerto Montt. Una “extremidad gangrenada” que comenzó a extirparse en 1992 durante el gobierno de Patricio Aylwin y que, como una intervención quirúrgica, terminó de eliminarse en 1997 con Frei Ruiz –Tagle, cuando se suprimió definitivamente el transporte de pasajeros en ese tramo.

No hay mayor venganza que el olvido, cita Meneses a Jorge Luis Borges en su escrito, graficando una penosa trayectoria de promesas electorales vacías a las que se aferran los que todavía sobreviven a la catástrofe financiera de Ferrocarriles del Estado: La siguiente parada es Quitratué. Un perro manco con alma de burócrata da la bienvenida en una estación que por su empecinado deterioro podría, perfectamente, transformarse en un museo al aire libre de las víctimas del progreso, reseña el cronista.

Porque al parecer a todos se nos extravió el recuerdo del medio de transporte al que debemos la unificación del territorio chileno. Integración que, según Ernesto Vargas, permitió que el sur se conectara con la zona central, que se penetrara la Araucanía y que se formaran “pueblos chiquititos que después fueron creciendo y que ahora son las ciudades que todos conocemos, las que están a distancias estándar, lo que tiene que ver con el tiempo que requerían las locomotoras para reabastecerse”.

Vargas es el responsable de la agrupación Amigos del Tren, que desde 2000 mantiene un sitio en Internet (www.amigosdeltren.cl) dedicado a la divulgación de publicaciones y material de investigación relativo a ferrocarriles. Para él, la crisis de este medio de transporte se remonta al mal uso que se hizo desde la época del auge calichero, en que se despilfarraron los recursos. Desde ahí, pasando por el descuido frontal durante el régimen militar, cuando Pinochet apoyó a los camioneros que antes le dieron soporte y abandonó a los trenes, hasta hoy y los escándalos financieros que rodean a EFE.

“Todas las decisiones de los trenes son políticas, desde el Presidente Balmaceda en adelante y eso no tiene nada de extraordinario”, nos recordaba el presidente del Sistema de Empresas Públicas, Patricio Rojas, en medio de la escandalera. “Estas cosas le quitan total credibilidad y aunque hubiera un proyecto serio será imposible sacarle de encima esta imagen”, dice Vargas. “Es muy probable que ya no haya más ferrocarriles”, relata con pesar. Un lamento teñido de esperanza que se respira a lo largo de toda la crónica de Meneses:

-Yo viajaba con mi papá a Santiago y lo pasaba genial. A mi marido lo conocí en el tren. Esta estación de Máfil era muy importante. La más importante de la zona, de verdad. Ojalá que algún día vuelva. Pero más rápido y más puntual. Lo bueno del tren es que es más cómodo y seguro, pero muy lento. Dicen que si vuelve, será más veloz.
- ¿Quién dice?
- No sé. La gente. El gobierno lo ha dicho, ¿no? Lo único bueno sería que si de verdad vuelve, sea con un mejor servicio. ¿No es a eso a lo que se comprometió el señor Ricardo Lagos en la campaña? Todos los candidatos a presidente se han comprometido a retomar el servicio, esperamos que esta vez se cumpla”.

Calor

2008-01-16T22:27:00.000-03:00

Tengo el cerebro caldeado y no debo ser la única. El día es, desde el primer momento en que abro los ojos, una constante lucha por conseguir agua, sombra, viento, frío, y una larga lista de sucedáneos del invierno. Ni siquiera la noche es un respiro. Si antes salía a pedalear en la tarde porque “la tardecita está rica”, ahora tomar la bicicleta antes de que se esconda el sol me suena a suicidio.

El metro ya no es el metro. Es el tranvía de Lucifer. De sólo pensar en que tengo que bajar esas escalerillas del infierno me pego más al asiento de “cuero” en que trabajo y alabo las bondades del ventilador que revuelve el aire de la oficina, que está 3 a 4 grados más caliente que el exterior. Los vagones son aún más del terror. Qué Transantiago ni qué nada. La cosa va tan llena, sudorosa y odorífera que es insoportable y a cada frenazo una sale disparada y rebota entre el resto de las sardinas. Porque claro, los asuntos para afirmarse están húmedos –por decirlo de alguna forma- y de nada sirven.

Casualmente, he notado que el centro de Santiago está mucho más lleno en verano que en cualquier otra época del año. A eso sumémosle que el calor te atonta. El resultado es cientos de giles vagando a velocidad tortuga, encandilados, agotados, sedientos y sin rumbo.

Me quiero puro morirme.

(El título de este post me sirve para explicar/justificar la pobre calidad del mismo)

Presente

2007-12-24T19:49:00.000-03:00

Definitivamente tengo que desclasificar todo lo que he escrito para el blog y está guardado –inconcluso o no- en mi computador. Porque mientras más la pienso, más me trabo la lengua, los dedos, de contar cosas lindas. Aparte de las cosas feas que tanto nos gustan. Mencionar por ejemplo, que gracias a algunas maravillas-ociosas de la vida me reencontré con mis primeras amigas. Las del colegio en el que estuve hasta sexto y que nunca más vi. No tenía idea de cómo eran ahora, aunque sí había claras luces de que el diálogo y las cabezas de pescado fluían entre las tres como si jamás nos hubiéramos dejado de ver. Y esto por msn, porque cuando decidimos juntarnos no nos soltamos más y nos vimos tres veces en una semana. Ahora hablamos prácticamente todos los días. Parece obviamente difícil vaciar la vida frente a alguien a quien no le ves la cara hace doce años. Pero nada, yo tiré el rollo completo en un dos por tres, así lo hizo cada una también y vuelta a lo mismo de cuando usábamos mocasines Pluma y delantal de cuadrillé celeste y cintillos que nos hacían ver las orejas tremendas. Salud!.

Es que muero

2007-12-12T00:17:00.000-03:00

Te pasaste
Chicos, vamos poniéndonos a hacerle al abdominal mejor será

Me siguen robando

2007-12-06T18:29:00.000-03:00

Esta página, que dice ser un observatorio de medios, me ha plagiado. Recomiendan blogs que, “casualmente”, son los mismos que yo incluí para El Mostrador (excepto un par). Hasta ahí bien con eso. Lo que sí es una casualidad no menor, es que los textos referenciales son idénticos a los que yo escribí. Eso no se hace, señores Fucatel. Las fuentes se citan. Yo no trabajo gratis y ustedes tienen al final de su página un “Copyright” que deja bastante qué desear. Como dice Condorito, exijo una explicación y una solución.

Rectificación

2007-11-30T14:14:00.000-03:00

He tomado conocimiento de que ud, estimado Mi amigo Mac con Rastas, ha leído la historia que escribí tiempo atrás. Me contaron también que se rió. Sin embargo, no puedo evitar decir que tengo los cachetes colorados hace bastante rato de la vergüenza y, lo importante de todo esto, es decir que mi idea no era reírme de usted. No, no, no. Usted no es ridículo, yo soy la ridícula y por hablar tantas tonteras y dispararlas con ventilador me pasó. Dejo por lo tanto abierta la sección de comentarios para que esta vez usted se manifieste y me ponga de una buena vez un sobrenombre. Haré uso de la teoría de los seis pasos para que este comunicado llegue hasta usted. Espero, eso sí, que el nombre que escoja para mí no sea “la perra del blog”. Muchas gracias.

PS: el estimado público lector puede también tomarse la libertad de apodarme. Eso sí: si nos ponemos tontitos, aplicaré censura.

Cera y recuerdos en galería Capri

2007-11-07T19:44:00.000-03:00

Afuera el sol quema y adentro la oscuridad y el olor a cera depilatoria embriagan. De primeras un par de carteles anunciando una provocativa programación. “Sex Ass”, “Cuarto Oscuro”, súper rotativos de tres películas por el precio de una. El cine Capri seguramente ya no es lo de antes. Eso es casi seguro. De qué sirve imaginar el espectáculo dentro de esas salas lúgubres si finalmente es improbable que alguna vez llegue a cruzar ese umbral para satisfacer mis ansias fisgonas. No hay mucho tránsito de gente aquí. No desde que cambió el sistema de transportes de la ciudad y los clientes de toda la vida prefirieron evitarse las colas eternas, el dolor de pies y las várices y buscar una nueva peluquería amiga. Inevitablemente, el Transantiago siempre es tema y les suelta la lengua a todas. “La gente prefiere quedarse en su población y atenderse ahí” dicen, a su modo, cada una de las peluqueras. Algunas ven televisión y otras conversan, pasan el rato. La cara cancina, el pucho en la boca, el lápiz dibujando la línea inferior del ojo con color plateado o remarcando con rojo la comisura de los labios. El delantal verde, negro, blanco, según el lugar. Manchado de cera y de cremas con las que hacen masajes corporales. “Venir a cortarse aquí es como ir a la feria”. A $2500 el corte de dama, versus los billetes azules que hay que desembolsar por un corte allá arriba, en los barrios altos. La bolsa de té se sumerge y tiñe el agua clara y el olor a laca penetra mi nariz hasta marear. Son pocas las clientas que llegan pidiendo un corte y terminan escandalizadas, llorando, gritando y amenazando con demandas. Son más las chicas jóvenes que vienen imaginando colores estrambóticos para su cabeza. Y hay que entrar a decolorar y aplicar las tonalidades ficticias. El rojo pasión y el fucsia. Las plantas y enredaderas de plástico cuelgan de las lámparas, vitrinas, floreros instalados en las mesas donde los clientes miran en el espejo el progreso de su cambio de imagen sentados en asientos giratorios. Ivonne está desocupada, no tiene pelo que cortar en este momento. La pillo sentada, descansando, mirando un poco el techo, el espejo y un par de revistas de moda bastante raídas. En su lugar de trabajo tiene fotos de su hijo Sebastián, que ya cumplió once años. “Está grande y llevado de sus ideas” dice sobre el niño que crió con la ayuda de su madre. Lleva diez años en la misma peluquería, desde que quedó viuda. Traga saliva y parpadea para esconder la tristeza. Los artículos con que corta el pelo están perfectamente ordenados. Las peinetas de distinto calibre, las tijeras grandes y pequeñas, entresacadoras y rectas, el envase de plástico con vaporizador para humedecer las melenas. Antes había trabajado en el hospital Calvo Mackenna y en una institución para niños desnutridos, hasta que se puso a pololear. Cinco años después vino la desgracia y los meses de recuperación para volver a salir a la calle y pelearla por Sebastián, de poco más de un año y medio de vida. Recordó que tiempo atrás había hecho cursos de peluquería y partió a buscar el trabajo que le da de comer hasta el día de hoy. Peinándose el cabello rubio de variadas tonalidades recuerda y cuenta cómo el local ha cambiado de dueños. La anterior propietaria, preocupada por la educación universitaria de sus tres hijas, perdió el negocio por mala organización. Quebró. Dos nuevas personas llegaron a hacerse cargo y, mientras hablamos, hacen un brushing con el secador de pelo y peinan a un par de clientas. Viejas, porque aquí todos son antiguos parroquianos que traen a toda la familia a cortarse las puntas partidas y los pelos indomables que desordenan a los niños. El cabello debe quedar más corto que el cuello de la camisa escolar y la cotona. Ivonne los ha visto crecer y dice que llegan cabros que han crecido tanto, mientras mira el pequeño marco de fotos con varias imágenes del suyo. “Es tan regalón de su abuela”, me dice y recoge su pelo con un pinche plástico.

Finalmente

2007-10-25T21:26:00.000-03:00

El banco se rinde y el dinero vuelve al saquito. Eso dicen al menos.

Debería recibir un Doctorado honoris causa por mi capacidad de perseguir, hinchar y reclamar.

Lo mejor de todo es no volver a hablar nunca más de esto.

¿Ahora qué hace una cuando todo está tan bien?

El valor de las ideas

2007-10-19T20:45:00.000-03:00

Tengo un odio cegado contra cierta institución bancaria y no se me quita. No se me va el nudo en las tripas, el cuello tieso a la izquierda, la espalda ídem, mil y un cabellos perdidos y los dientes lisos de tanto apretarlos. He peleado con medio millón de operadoras y ejecutivas por teléfono y en persona. He prácticamente arrancado de oficinas bancarias porque la rabia me hace saltar lágrimas vergonzosas y no puedo verme así, chica, cabra chica. Sola luchando contra cientos de parcos ejecutivos con órdenes de intentar hacerme tonta a toda costa con tal de no reembolsarme mis miserables y sufridas lucas que eran todo lo que tenía y menos, toda una línea de crédito menos. Y una que iba bien, pagando deudas y saldando temas pendientes. Y a veces se me olvida y celebro mi cumpleaños y duermo un fin de semana entero y acompaño a mi abuela donde la costurera que vive en Mordor. Pero vuelvo y me descubro apretando la quijada y destrozándome la dentadura como para ser candidata a Sonrisas de Mujer. O para entrar a Conin. Y no importa si Moska me besuquea en los cachetes o si Chico César me invita al estadio y me respira profundo en el cuello, -“como los indígenas”, según él- me perdí el concierto igual. Pero voy a ver a Aznar y Lebón, Soda Stereo, Björk , Police y Beck. Y ahora que retomo esto que escribo, ha pasado un día entero y estoy hirviendo arroz para hacer sushi. Lo bueno de todo es que finalmente no es que ande yo con una nube negra que me llueve encima, sino que el sistema bancario es una mierda.

24

2007-10-12T18:50:00.000-04:00

Hoy
Amamos esto de ser tan joven
Y aunque la fecha sea tan imperialista y esas cosas
Aquí no tenemos la mente colonizada

Gracias Javier Cárdenas

2007-09-26T14:08:00.000-04:00

Bilbao, alrededor de las 8 de la noche de ayer martes. Introduzco la tarjeta en la ranurita luminosa del cajero automático. Quiero comprar puchos y un pisco sour para conversar con Piti. Presiono el botón, seleccionando un giro por $7.000. No hay saldo, dice. Su saldo es igual a 0, dice la maldita máquina. El cajero está vuelto loco, pienso, pensamos. Partimos a otro y lo mismo. A otro y nada, saldo 0. Cómo saldo 0 si tenía cientochenta lucas, digo, mientras se me empieza a parar el corazón de a poco. La tarjeta se chingó, dice Piti. Caminamos de vuelta y reviso mi estado de cuenta en Internet. Se me para el corazón. Se me para el cerebro: saldo cero. Un giro hecho en un cajero automático el lunes 24 de septiembre por $175.000. Yo no he sacado tanta plata, digo, como justificándome. Y tengo mi tarjeta en la billetera y el asuntito de la superclave también. No entiendo nada. Llamo a mi mamá y le cuento al borde del llanto histérico. Dice que hay un tipo que van a meter preso por clonar tarjetas de mi banco y de otro más. Que el muy perla se compró una lancha y un auto de 22 millones. Y claro. Yo, la huevona generosa, lo ayudé a comprarlos.

Actualización: no contento con eso, acabo de darme cuenta de que -perdonando la expresión tan fina- el muy concha de su madre me robó TODA la plata de la línea de crédito: $300 mil. Ahora sí que me freí.

Los pacos

2007-09-22T14:37:00.000-04:00

A mí no me gustan los carabineros, siempre les he temido. No me importa nada -y lo digo sin remordimientos- que se hayan echado uno el 11 pasado y creo que eso de darle tanto bombo a su muerte y erigirlo como mártir es vergonzozo y ridículo. (¿Hace falta que explique por qué?)

Pero ese no es el punto. Lo que quería contar aquí es que una vez le lloré a un paco, sentada en una sillita enana y sin poder ni hablar del hipo y los mocos y la pena. Y ese paco me escuchó y me aconsejó y me tomó la mano. Yo seguí su consejo al pie de la letra y finalmente esa recomendación es la mejor que me han dado en mi vida.

Chancho con chaleco

2007-08-31T17:02:00.000-04:00

Poti tiene entradas gratis para ir a ver a Pánico. Partimos volando antes de que cierren el metro y llegamos directamente y sin anestesia a un bar que yo no conocía y que resultó ser Farandulandia. Lleno, repleto de público. Ninguna ventanita abierta, sudando la gota gorda. Todos top, última moda y yo que venía en estado semi moribundo de sueño y cansancio. Está tan lleno que con suerte vemos las cabezas de los Pánico, si es que nos erguimos sobre las sillas. Nos rendimos y nos instalamos en la barra. Hablamos de mondadientes y pelamos a la fauna me-esfuerzo-por-ser-top de la tocata. El gordito con brillo en los labios. El flacucho igual al tipo de Coldplay, con corbatita delgada dentro de la camisa blanca. El tipo que se encuentra con un conocido y la conversación es tipo

“Qué ha sido de ti?”
“Vengo llegando de New York después de cinco años, estoy
publicando, también estoy en un proyecto de intervención urbana y tal”

Y más tarde, tratando de bailar, la chica ebria que se nos acerca y nos dice exaltada:

“Huevona, si la única hueá que los huevones quieren es poner la poronga”

Plop

Es que nadie puede decir la poronga. Es como decir el pilín.

Primavera - Verano

2007-08-30T13:18:00.000-04:00

Si usted piensa que el Transantiago es terrible y que el metro se echó a perder, piénselo ahora sumando al ensardinamiento, la gota gorda, la falta de desodorante, la shala y la ropa pegada al cuerpo.

Aquí, otra que ya lo pensó.

Mi amigo Mac con Rastas

2007-08-14T17:23:00.000-04:00

Este individuo debe tener un nombre y un apellido, seguramente. Pero yo no los conozco. Para mí simplemente es Mi amigo Mac con Rastas. Un tipo que estudia alguna ciencia social y con el que me topaba todos los días de dios mientras vagaba por las praderas de Juan Gómez Millas. Pero claro, no sólo en la Universidad lo veía todos y cada uno de los días. El tipo, que responde físicamente de forma perfecta al lamentable y jocoso apodo que le di, aparece en los lugares y situaciones más insólitas de mis deambulares por Santiago. Mientras paseo por la ribera del río Mapocho durante un concierto del jazz en el río, zás, ahí está con su bicicleta. Siempre desvío la mirada y sigo, haciéndome la loca. Cualquier evento multitudinario y ahí está, ya es habitual. Se me ocurre ir a Punta Arenas y, mientras miro la estatua del indio a la que hay que sobarle el pie, Mi amigo Mac con Rastas se pasea frente a mí con sus lentes de sol ridículos y sus dreadlocks rubios al viento. Me instalo en el Bodeguero a comerme una delicada chorrillana con Bochi y Gansa y, en la mesa de al lado, el susodicho junto a un amigo tomando sendas piscolas en vaso de shop. No contento con aparecérseme por doquier, el tipo y su amigo se nos sientan en la mesa. Miento. En realidad sólo se sienta el amigo y Mi amigo Mac le conversa picarón y ebrio mientras nosotras miramos el horizonte y nos vamos. Recuerdo que alguna vez alguien me dijo que lo conocía pero yo no quise ni saber el nombre para mantener su calidad de tipo-que-sale-hasta-en-la-sopa. De estos episodios hay miles. El último “encuentro” fue hace poco. Figurábamos Zoraide, Pololo, Gá y yo buscando un bar en Santa Isabel. Ya era tarde, estaba casi todo cerrando y el bar de René parecía el concurso de Sábados Gigantes donde metían 30 giles en un huevito. De pronto, Pololo exclama: “mira, Ana, es Mi amigo Mac con Rastas”. Porque así de pop es ya este personaje. Y ahí estaba, en la vereda del frente, apoyado en un auto, mientras otros tipos cargaban un station con instrumentos. Ahora, mientras termino de escribir esto, me asaltan severas dudas sobre el nombre que me habrá puesto Mac a mí.

La selva de cemento

2007-08-13T17:18:00.000-04:00

Poti y otros fieles amiguitos visitan el departamento nuevo de paquete y, como siempre, Poti no soporta el hambre y parte a devastar la cocina inmaculada. También como siempre, se le ocurre hacer mayonesa, pero esta vez en la 123. Genial. La dichosa maquinita todavía vomita aceite y de la mayonesa ni hablar. Terminamos comiendo corbatitas con carne de soya y la cocina terminó siendo brutalmente desvirgada.
Empieza a nevar y los viciosos fumamos puchos en el balcón, muertos de frío. Sacamos fotos con la nueva lomo de la Piti y frío/ conversa/ frío. No quiero que sea mañana para no salir al frío.

Las manos partidas y no siento los dedos de los pies. Invito a la Gansa al teatro y por nosecuanteava vez, la obra es un bodrio. Un diario de vida de algún adolescente emo hecho dramaturgia. La onda “estoy tan solo” /“esta ciudad es una selva”, pero literal. No exagero. Unos textos hórridos e incomprensibles y personajes rarísimos, como una virgen María llorando sangre. Tanto concepto conceptual había ahí, que la Gansa roncaba a los 5 minutos y yo moría por huir. Tan mala era, que ni al cóctel quisimos quedarnos. Llámennos vacías, pero quien la escribió debió haber estado al borde del suicidio. Preparando la horca o disfrazándose de gótico. Qué se yo.

Sugar D llega mañana y es lo mejor de todo, porque anda tan árabe y tan feliz. Después de un mes y medio fuera de mi mini-mapa (geográfico, no mental), ya debe andar con turbante y babuchas, si hasta el nombre se cambió. Y ya echarlo de menos es poco, así que toda contenta contenta porque llega.

Diccionario

2007-08-06T17:25:00.000-04:00

- Funami: dícese del tsunami de la funa
Ejemplo: quedarse encerrado en la terraza del departamento durante una hora, muerto de frío, porque tuvo la genial ocurrencia de salir a fumarse un pucho mientras se encontraba solo.

Y estúpidamente cerrar el ventanal

Por fuera

Estimada vieja de cine:

2007-07-13T16:52:00.000-04:00

Lamentando el no muy agraciado apodo que encontré para usted, no me queda más que recordarle un par de reglas de sentido común cuando se trata de ir a la matiné o, si usted prefiere, al biógrafo, a ver una buena película:
Al momento de apagar las luces, sírvase por favor darse por aludida y cerrar su boca.
Cerrar la boca implica, aunque no le parezca lógico, dejar de emitir sonidos.
Sepa usted que las películas que ve en las pantallas son grabadas, no en vivo.
Por lo tanto, si usted pretende que el actor la escuche y, más aún, le haga caso cuando le grita “¡no entres ahí!”, “¡ahí está el asesino!”, déjeme decirle que está profundamente equivocada.
De más estaría decir que comentarle a su vecino/a de asiento frases como “mira que es tonto, cómo baja la escalera si allá lo van a matar”, tampoco cambiará el curso del filme.
Lo único que logra usted hablando hasta por los codos, estimadísima vieja de cine, es importunar al resto. Mejor cierre la boca, así aprovecha de asegurar que no se le caiga la placa.
Que bastante tenemos ya con el crak crak del masticar popcorn.

El colmo de los colmos

2007-07-09T16:51:00.000-04:00

Uno de los miles de spam que recibo invita a disfrutar de una excelente promoción. Un motel ofrece la última papa en el rubro: habitaciones con Canal del Fútbol. No se pierda ningún partido de la Copa América ni el mundial Sub 20. Aprenda a seducir a su chica y llévela a disfrutar de un buen encuentro. Lejos, lo más matapasiones de la semana. Y eso que es lunes.

Sacúdete la Telaraña

2007-07-05T16:02:00.000-04:00

No me vengan con que el frío, la lluvia, el guatero, el tecito y los calcetines chilotes mojados. Esta noche, a las 21.00, a sacudir el paraguas y bailar con todo el sabor de Juana Fé en el Galpón Víctor Jara. La entrada vale solamente luca y le promete baile, calor, cumbia, rumba, cueca brava, ritmos afro latinos y, si usted quiere, hasta fuego en la pista de baile. Y no lo digo porque me haya comido un metro cuadrado de sushi la última vez que los fui a ver. No. Es porque hoy lanzan su segundo disco, Afrorumba Chilenera, que está buenísimo. Porque no han dejado de creer/ que la situación es dura/ que nos sobran las razones/ pa’ cantar nuevas canciones/ y volver a florecer/ no hemos parado de soñar/ y a pesar que pasa el tiempo/ ya no hay miedo a equivocarse/ ya no hay miedo a resbalarse/ ni miedo a desafinar. Si hasta a mí se me olvida que soy un robot cuando los escucho y empiezo a mover las cañuelas.

Nos meneamos allá.
--> Pronto agregaré el link a la entrevista que hice para El Mostrador. Aquí está.

Socialité

2007-07-03T15:23:00.000-04:00

Qué Paris ni qué Lindsay

La que la lleva es Cory

Razones

2007-06-28T20:27:00.000-04:00

Existe una única y real razón por la cual llevo 20 días sin subir nada a este espacio, además de que mi estado de "licenciada"/agripada no aporta mucho en esto de narrar cosas nuevas. Aunque nada de bueno ni novedoso o chistoso traen la fiebre, el dolor de oídos, la cabeza abombada y el dolor de poros -sí, de poros-, hay algo que me nubla lo que me queda de neuronas no afectadas por el exceso de TrioVal o Amoxicilina. Y es que esto de los blogs y la sobre exposición me está atemorizando un poco. Siempre tuve miedo, debo decirlo. Pero nunca como para cuidarme de lo que digo o temer de que me lean así, tan openly. De un tiempo a esta parte, vengo descubriendo cosas raras, bien tontas, bien ociosas, bien en la onda saikokiller y Mujer Soltera Busca y todos esos dramones ridículos Y esto me asusta. Ojo: me asusta y no me gusta.

Así que, mientras me hago una auto terapia para vencer estos miedos absurdos y me recupero del estado virulento estacional, me dedicaré a escribir cosas nuevas, las cuales subiré pronto, cuando otra conexión a Internet amiga me lo permita. Hasta entonces.

Quieren dinero

2007-06-08T13:59:00.001-04:00

Veo que no soy la única que no compra esto del "regreso" de Soda Stereo.

Igual, conociéndome, voy de todas formas al concierto.

Globos

2007-06-06T16:31:00.000-04:00

Ayer estaba locamente arrepentida de todo. Quería desempolvar el bolso que no alcanzó a juntar polvo y partir rápido. Pensaba en cualquier detalle idiota y me ponía roja de rabia y a gritar como vieja poblacional. No me soporté a mí misma durante todo el día. Quise pasar a comprar unos pastelitos a la monopólica panadería de esta comuna, pero vi los precios y volví a odiar. ¿Cómo es posible que cobren $700 por un brownie de 5 x 5 centímetros? Y así. Tuve el ventilador bajo el brazo todo el santo día, listo para ser prendido y desperdigar meca donde fuera necesario. Lo usé varias veces, para callado y también en voz bien alta. Admito que al final del día estaba avergonzada y sorprendida por mi capacidad de odiar y maldecir. Lo único que quería era volver a la casa y echarme en el sillón a ver tele. Así lo hice. Me acurruqué cual perro arrepentido, me dieron un té con menta y me calmé. Pensé qué tanto, qué importa, dónde está el rollo. Finalmente acepté que da lo mismo. Da lo mismo que nadie nos compre y que todos nos pinchen los globos. Que lo importante, al final, es mantener la fiesta prendida siempre y con los invitados felices adentro, bailando, tomando y comiendo suflitos. Y que eso depende de uno. Porque al final, los resultados son para uno mismo y nadie más. Y al que no le guste, que se vaya. Nos comemos los dulces de la piñata entre los dos.

Snob experimental

2007-06-01T16:41:00.000-04:00

Anoche nos juntamos varias compañeras de curso del colegio a comer sushi a granel en un bar que exudaba música lounge. Entre las anécdotas y unos pisco sour con palta que me tomé (además de snob soy experimental), me quedé con algunas frases y momentos grabados en el cerebro. De la que se encontró en un carrete con una ex profesora un poco histérica y anorexicoide, que ahora debe tener unos 35 años y, ostentando una panza tremendamente embarazosa, le dijo: “sólo me faltan dos semanas para dejar de estar sola”. De la que lleva como 7 años pololeando y está rasgando vestiduras por casarse y que no podía entender que a mí el tema me diera absolutamente lo mismo y que me riera cuando le decía que tenía que empezar a bordar su ajuar. De la que carreteó con Lindsay Lohan y Paris Hilton en L.A. de puro barsa que ha sido siempre. De la que siempre brilla por su ausencia y ahora figura de madre de una guagua con nombre mexicano en Valpo. De la que tiene un crío que se lo pidieron de modelo para una revista. Y así. Por este lado, de matricidios y cabros chicos ni hablar, me fui pensando feliz.
Esa noche me dormí y soñé con Florcita Motuda. ¿Debería interpretarlo como una señal?

El lado B del patrimonio

2007-05-23T13:24:00.000-04:00

Si usted es de aquellos entusiastas padres o madres de familia que gusta de organizar salidas entretenidas y diferentes los fines de semana y que de paso sus críos aprendan un poco, pues le cuento que está de suerte. Este domingo es el Día del Patrimonio Cultural y todas las instituciones ligadas ofrecen un amplio panorama, donde podrá visitar junto a su prole los edificios patrimoniales, grandes castillos aristocráticos, preciosos edificios y antiguas casas donde la crème de la crème de la socialité de antaño hacía de las suyas.
Bien por usted que le gusta pasear. Pero yo esto no lo compro.
Resulta que con la Ley de patrimonio, si usted tiene la “suerte” de poseer una casa y deciden declarársela edificio patrimonial, no le queda otra que velar por el mantenimiento de ésta. En sus manos (y sus bolsillos) está la responsabilidad de que esta antigua construcción permanezca en pie y se conserve a lo largo del tiempo. El Estado no le aportará con ni uno. No podrá venderla. Mejor ni hablar de demolerla.
Esto mismo ha provocado que “casualmente”, varias casas del barrio Yungay se estén quemando. No me vengan con que son accidentales, que las construcciones son viejas, que las fallas eléctricas y la cacha de la espada. Aquí todos sabemos que en ese sector están proliferando los edificios nuevos y que la única forma de conseguir un terreno patrimonial para construir es incendiándolo entero. Si sumamos que la estación de metro Yungay está construida y nada más falta que la abran, los instintos pirómanos terminan por prender a cualquiera.
A don Hugo se le quemó la casa el fin de semana pasado. El lunes en la noche, figuraba junto a un amigo y un cartonero recogiendo los escombros de lo que quedó de su antigua casa en calle Catedral casi con Libertad. Vagando con el Jefe por el sector en busca de nuestros colombianos, nos encontramos con ellos. Con sólo mirar la cara del pobre viejo uno sabía que él no había incendiado su casona verde y que ahora no sabía qué hacer. De la antigua construcción no quedaba más que la fachada y, tras de ella, 400 metros cuadrados de terreno con los cuales él ya no podría hacer nada. Claramente no tiene la plata para volver a armar la casa y menos para invertir en edificar algo conservando la fachada. El destino de esta casa es obvio.
Ese día, contamos alrededor de cinco casonas siniestradas en el sector las últimas semanas. No me vengan con que es casual. Para mí que anda un tal Guerra Froimobitch o alguno de sus amigos con un cerillo incandescente por ahí.

Museo de la Ignorancia

2007-05-10T13:36:00.000-04:00

Aprenda cómo gastar casi 30 millones de dólares en des-educar aquí

(Y después mi mamá no entiende por qué me de pronto el cristianismo me descompone)

De vuelta

2007-05-07T12:13:00.000-04:00

A eso de las 2.30 de la madrugada del sábado, mi mamá sintió otra vez el inconfundible ladrido agónico de Cacao. Esta vez no era una alucinación: el hijo pródigo volvía, después de 2 semanas exactas de ausencia, al hogar.
Feliz de la vida.
Qué ganas de saber dónde estuvo, qué hizo...
Qué rayos comió, quién le hizo cariño
Con qué otros quiltros parrandeó
Pero no trajo fotos, ni souvenirs
Y todavía no desarrolla el habla como para contarnos sobre su probablemente última farra de la vida

Soy ecológica

2007-04-26T14:05:00.000-04:00

Yo no veraneaba ahí cuando chica. Nadie de mi familia tiene casa allá. Tampoco hacíamos paseos de fines de semana, ni menos por el día. Vine a conocer Maitencillo recién a los –aproximadamente- 15 ó 16 años, en amistosos y frecuentes paseos que se daban generalmente los fines de semana largos y fiestas patrias. Pero no importa, me gusta igual. Voy por lo menos tres veces al año y usurpo alojamiento en casa de mis amigos, muchos de ellos hijos de los concerta-de-maiten. En esa época, salíamos en pijama y chaleco a las rocas de Aguas Blancas a mirar el mar. Toda lo que es la onda lana incipiente ashí. Obviamente no faltaban las guitarras. Luego se fueron sumando bajos, saxos, trombones y demás adminículos que mis amigos incorporaban a su dominio musical. Yo, ni el timbre.
Ahora, me sigo bañando en la playa aunque haga un frío terrible y las congeladas aguas del litoral central me carcoman los tobillos e intenten ahogarme con sus olas traicioneras y su resaca. Engullo empanadas de queso/camarón y de mariscos cada vez que puedo y de postre me como unos churros con manjar. Y en todo este tiempo he visto cómo de ser una playa tranquila, Maitencillo se va acercando cada vez más al prototipo Reñaca. Hordas de gente, lolitas pelo lais ebrias hasta la inconciencia en las calles para el 18 de septiembre, discotecs, horribles edificios en terrazas, música en la playa (¿existe algo más detestable?), inmensos proyectos inmobiliarios y un largo etcétera que hizo que este año me viniera toda la onda ecológica y pro- Maitencillo. Me integré a la Organización de Base Comunitaria (Obc) Chinchimén y estoy trabajando con ellos hace ya unos meses. Por lo tanto, toda esta larga introducción sobre mis andanzas en este balneario era para contar que pueden visitar nuestra página web y blog e informarse sobre este proyecto, que cuenta con un Fondo de Protección Ambiental (FPA) de la Conama. Pueden hacerse socios y voluntarios, participar de las actividades y de pasada, ayudarnos a difundir esta iniciativa. Si pueden linkearnos en sus blogs, estaría padrísimo. Están todos invitados, maitencillanos o aparecidos, como yo.

Para mayores informaciones, pueden comunicarse al mail informechinchimen@gmail.com

Cacao

2007-04-26T13:13:00.000-04:00

¿Qué se hace cuando el perro que has tenido desde los diez años desaparece? ¿Cuando el campeón olímpico en pajaronería de tu hermano sale un domingo en la mañana y no nota que el perro se fugó?
¿Cuando ya han pasado cinco días y nada? ¿Cuando se han recorrido una y otra vez los mismos lugares, las mismas calles chicas, los mismos pasajes y plazas buscándolo?
¿Pegando carteles y nada?
Yo me pregunto: ¿en qué minuto uno deja de pensar que todavía existe y anda dando vueltas solo?
¿O que anda parrandeando por ahí con una pandilla de perros?
¿O que ya lo atropellaron?
¿O que tiene otra casa y anda feliz de la vida rodeado de cabros chicos?
¿O que el pobre estaba enfermo?
¿En qué punto uno deja de imaginar y se olvida?

Burrocracia

2007-04-24T13:17:00.000-04:00

Yo ya había hablado de esto, pero es el asunto ya tomó ribetes insólitos. Resulta que para inscribir mi tesis necesito, primero que nada, tener mi certificado de licenciatura. Ok, yo estoy clara en que soy licenciada. Mal que mal me pasé un año completo junto a cuatro compañeras investigando sobre feminismo y política y relacionando todo con las candidaturas presidenciales y un largo etcétera que culminó en un seminario de grado de cientos de páginas, empastado y alojado en la escueta biblioteca que tiene mi Escuela. Debo aclarar, para evitar enojos, que no éramos cuatro mujeres las que trabajamos. También estaba Fardo, que es bien hombre pero que para esos fines feministas-los-hombres-nos-reprimen se convirtió en una compañera más. Dicho sea de paso, aprendió a ser mejor persona también. El resultado de tal investigación fue una buena calificación: 6,9. Aún no logro identificar claramente si hubo alguna intención subliminal de parte de los profesores que corrigieron el seminario, pero la nota fue esa.
El tema es que para obtener dicho certificado, uno debe emplumárselas a la nunca bien ponderada Torre 15. Aquel antro de la burocracia, el cual es imposible visitar sin hacer –al menos- una cola eterna. Mínimo una hora, sea el trámite que sea. Partí armada de un The Clinic para sobrellevar lo que se venía.
Al llegar, intenté prevenir cualquier equivocación preguntándole al guardia dónde estaba la fila para obtener el certificado que necesitaba. “Ahí” dijo, señalándome una cola de al menos 30 personas que esperaban. 45 minutos de espera después, la amable señorita que inicialmente solucionaría mis problemas me cuenta que me equivoqué de lugar. Calma, esto es normal, es la cola basal que uno debe hacer antes aquí antes de lograr algo provechoso, pensé y partí a la otra espera. Cuando ya me había terminado el Clinic completo, casi media hora después, el mismo show. “Señorita, no hay que sacar número para esta caja”. Otra cola, otro rato perdido, hasta que finalmente logré pagar el famoso papelito. Tomé entonces la micro hacia mi Escuela, lugar donde me hicieron entregar lo que me habían dado anteriormente en el antro de la burocracia, llenar 3 formularios idénticos donde debía especificar mi número de matrícula, año de ingreso, dirección, teléfono y otras sandeces más y luego fotocopiar mi carné de identidad. Luego de eso, esperar. Esperar a que la reina de la burocracia -alias secretaria de estudios- se digne a devolver todo ese papeleo a la Torre 15.
Ya van casi dos meses y aquella señora -cuyo sobrenombre no puedo reproducir pero sí diré que se llama Olga- todavía no se digna a levantarse de su asiento, meter los papeles en un sobre, llamar al júnior y hacer el despacho a Diagonal Paraguay con Portugal. Lo peor de todo, es que una vez ahí los papeles deberán esperar otros 100 días (esto es real, no es una cifra hiperbólica) para que se los planetas se alineen, me impriman el certificado (si es que los papeles no se han desvanecido con la espera) y la Universidad reconozca que soy licenciada y que puedo inscribir mi bendita tesis para titularme. Todo esto, previo pago de aproximadamente 50 lucas, más la matrícula, la cual obviamente debo ir a pagar personalmente y démosle con los trámites. Que el poder simple, que las estampillas. Realmente no entiendo. ¿Resulta alguna especie de diversión para estas personas ver la cara de desesperación y frustración de la gente cuando le dicen “estoy en colazión” / “nos demoramos treinta días hábiles en tenerle el certificado de alumno regular” / “el sistema se cayó, vuelva mañana”?

Sábado

2007-04-23T13:38:00.000-04:00

Vueltas y vueltas. Para hablar de un extraño personaje que hace muchos meses apareció de la nada en mi escritorio de la Facultad de Artes para decirme que quería pintarme y salir conmigo y que yo le dije que no, para contar del cumpleaños de la Flaca donde estaba el individuo nuevamente, que me hice la loca toda la noche, que le tuve miedo, que todavía le tengo porque es de esos tipos raros que miran raro y esa noche no quería ni mirarlo y no lo miré, pero noté que él sí. Y que de puro tonta le temí y en realidad no me arrepiento, porque el personaje en cuestión realmente me da lo mismo y no me importa nada-de-nada. Pero vi el cuadro con esa chica, parte en pelota/ parte vestida, en medio del festejo, ahí, al aire libre una noche de sábado cualquiera y obviamente me imaginé. Pero claro, no me imaginaba, ni me imagino desfilando en cueros en formato tela/pintura por la vida. Por eso le dije que no. Y era tan simple lo que quería contar, pero ya no me sale en simple.

Dato: este es el post nº 100. Enhorabuena

Ciclo de Verdades 1.4

2007-04-16T13:04:00.000-04:00

Lider es como Google

Te pasaste, Keith

2007-04-05T13:49:00.000-04:00

De cómo un rocanrolero puede jalarse a su padre.

Ojo con Maradona. - Link

Arranca, Floribello!

2007-03-28T16:41:00.000-04:00

Cierta chica del programa Rojo tiene Hepatitis B

Pero para LUN lo único importante del tema es que su novio lloró en un programa de bailes

¿Sabe ud. cómo se contagia este tipo de Hepatitis?

Alguien que tampoco compró

y sometió el tema a una apuesta

Tesis 1.0

2007-03-22T18:00:00.000-04:00

Con Zoraide y Pololo comenzamos oficialmente el proceso de investigación para nuestra tesis, que será un documental sobre los refugiados colombianos. Pese a que uno de nosotros viene directamente de Colombia, es un tema complicado porque claro, todos tienen “un pasado” y no es llegar y contar ante una cámara que te fuiste de tu país porque eras guerrillero/a. Más complejo aún si se tiene en cuenta que la Vicaría, organismo que recibe a los inmigrantes y refugiados que llegan a Chile, no suelta ningún dato para ubicar a esta gente. Ni siquiera nombres. Tampoco la ONU, ni la embajada. Así que es buscar prácticamente a ciegas algún personaje, familia o historia que nos sirva.
Anoche, en una de nuestras andanzas rastreando colombianos, nos juntamos en un restaurante colombiano que está en el siempre desagradable barrio Suecia con el fin de conocer gente de esa nacionalidad que esté en el país y así lograr uno que otro contacto. Ya que las fuentes oficiales poco y nada nos ofrecen, hay que aplicarle al under. Aunque el lugar era bastante caro, hay que decirlo, comimos unas deliciosas arepas (de las que tanto habló Pololo en mil ocasiones), tomamos ron, jugo de guayaba (the real guayaba) y yo me auto produje una revuelta de estómago de aquellas con un trago que era un vil ruso blanco, pero con crema de leche en excesiva cantidad. “Cien años de Soledad” se llamaba ahí.
El punto es que estábamos de lo más bien engrupiéndonos al garzón –colombiano, por supuesto- para que se apiadara y nos soltara algún contacto con alguien, cuando hicimos intercambio inmediato con una colombiana que estaba sentada en la mesa del frente. Un personaje a todas luces llamativo. Rucia –a la fuerza, claro-, vestida de punta en blanco, con tacos y polera rosados, boca pintada y unos ojos tremendos. Total, que terminó sentada en nuestra mesa contándonos su vida, datos que reservaré para la producción. Le invitamos un aguardiente, que según ella no probaba desde que había dejado Colombia hace años. Se mostró tan, pero tan solícita a participar de nuestro proyecto, que no me extrañó tanto cuando comenzamos (comenzaron, más bien) a hablar de religiones y de dios. Y la rucia en cuestión nos pregunta qué religión profesamos. Cuando llega mi turno de contestar, se pone complejo:
- No, yo no profeso ninguna, soy atea
- Ah, pero entonces crees algún dios, en algún ser superior
- No, no creo en ninguno. Soy atea, no agnóstica
- Pero crees en la energía, me imagino. La energía que creó el universo…(bla bla)
Y claro, ese no fue el final del tema. La conversación se alargó por más de una hora y yo sólo quería desaparecer de ahí. Realmente, la religión es un tema que me tiene sin cuidado. Al poco tiempo de haber respondido a su pregunta, noté que yo encarnaba el estereotipo de presa fácil para cualquier evangélico. Claro, alguien que no cree en nada (se entiende que no es que no crea en nada-nada, al menos no tengo dios) es más fácil de convertir que alguien que ya tiene una creencia. Cuando dije que efectivamente pensaba que Jesús sí había existido, pero que no creía que era hijo de Dios sino un iluminado, definitivamente cavé mi tumba. Con mis propias manos. Torpe yo, de ahí en adelante me dediqué a asentir a todo lo que decía y seguirle la corriente. Podría haberla mandado a freír monos al templo que tenía en su corazón, pero por supuesto no era mi intención perder una entrevistada. Así que terminé metida en un tète evangélico, comprometida a leer un famoso texto "muy cortico" que se llama “El Secreto” y que “no habla de Dios” y viendo avecinarse una seguidilla de tertulias y conversaciones que por el momento, no sé cómo eludiré. Pero al menos, tenemos nuestra primera historia.